Sal

Soy una astilla del árbol nacarado
de la soledad que se ha clavado
en tu mente blanca como luz de
sanatorio.
Brillo del tamiz insano hecho
leña en tu estío, búsqueda
del campo donde dedo y mano
se unirán.
Arquitecto y arquitectura.
Arena y reloj.
Hidalgo y gigante.
Molinos y escudero.
En el destierro del deseo
los grumos de la noche
dejan de espesar pálidos
tendones de bruma para
decir desde siempre que
la escama de la muerte
invade dulces cánticos
de pleamar y sólo echa los anzuelos
cuando encuentra belleza en la sal.




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