Ahora

Ahora que en estas noches la hora me pasa

como mermelada minutera.

Ahora que ya es hora de ojos funerales

donde bebo los restos del último comedor,

donde pasan las cosas con un sentido

de que debería de olvidarme.



Ahora que parpadean las latitudes

de los ruidos que vivimos y que están olvidados.

Donde no sé donde dejé los mapas

que conocía de memoria, corredores

de la vida que nos acompañaron.



Ahora, la hora de forma atroz.



Ahora y en esta hora siento disparos.

Ojos detonantes que me fuerzan a un mar miserable

y a un océano de cenizas.

Miro hacia donde el testimonio de nuestra vida

se quedo en un adiós sin fuerza.



Es ahora la hora de la forma atroz.



Las espigas del camino y las humedades de nuestras flores

originan en mi fiebres repentinas y bailes quebradizos.

Tengo las horas como pestañas que se repiten

y las tengo también como mordiscos acostumbrados.



Las rodillas ya no me lastiman y por lastimar

ni la lástima de la vida se me hace materia de dolor.



Ahora que es la hora donde paso los días sin calendario:

esos días llenos de cantidades solitarias que pintan en negro

en donde no soy nada más que una fragua sin agua.



Ahora y en esta hora mi vigía esta ciego y solamente siento

un líquido extenso que se convierte en una pregunta

y se extiende hacia ti:

Por qué la hora fue hora y nos quemó su luz.

 

Felicitaciones por tu obra. Un gran placer la lectura. Saludos y buen día.