Artífices

Negando la cima,
la vida cae sentenciada,

porque las alturas
se han hecho para recorrerlas,

las alas de pluma y cera,
circundan la órbita de la luna,
buscando lo que las estrellas imaginan,

quizás los cielos sean cuna de astros,
y sus destellos solo promesas,

quizás la certeza del futuro
se encuentre más allá de la complejidad,

donde las aves tejen con simpleza,
sus amores que serán nuevas vidas,

quizás la idea de un dios perfecto
sea una razón más para ceder
a las inclemencias del destino,
al sabio orador,
de un tiempo que camina sin sentido,

seremos probabilidades inciertas,
de circunstancias que se amoldan
por necesidad,
nunca por certeza del anhelo,

más arriba,
la cruenta inexistencia sangra vacío,

mancha el semblante eterno de la parca,

y es que,
hasta la muerte tiembla
ante su indetenible inutilidad,

cuando no quede razón, ni seres en pie,

cuando la fe no se escuche,
y la vida no camine,

cuando la muerte ya no tenga propósito,

seremos lo que nadie logro confeccionar,

nos volveremos artífices
de nuestro último suspiro,

de todo último respiro.

 

Asi es, y si la naturaleza fue creada, tambien seria obra de un artifice, y por ende, tambien seria artificial