Braulio Arenas

Braulio Arenas (1913 - 1988) Destacado poeta, ensayista, novelista, dramaturgo, promotor del surrealismo en Chile y cofundador del movimiento poético Mandrágora.
Nació el 4 de abril de 1913 en La Serena - Chile, ciudad donde vivió gran parte de su infancia. A los 14 años publicó su primer cuento, en un diario de su ciudad natal dirigido por su padre. En 1929 su familia se trasladó a Santiago, en esos años, una corriente literaria tuvo gran influencia en los poetas jóvenes de aquella época, el Runrunismo, que será un antecedente de grupos posteriores; y aunque Arenas no llegó a tener contacto con sus miembros, siguió con interés su evolución. En 1932 se trasladó a Talca para cursar sus estudios secundarios, allí conoce a Teófilo Cid y a Enrique Gómez- Correa quienes fueron sus compañeros en muchas actividades literarias. A los 22 años conoce a Vicente Huidobro, quien ejerció una fuerte influencia en el joven escritor, así como en su grupo. Ese mismo año escribió Adios a la familia, novela que es considerada por muchos su mejor obra en este género.
En 1938 fundó junto a Cid y Gómez-Correa el grupo Mandrágora de clara tendencia surrealista. Es la etapa de la libertad expresiva y de los experimentos literarios que ya dominaban desde hace años el mundo de las artes. Ruptura, trasgresión e iconoclastia son los motores del grupo por ese entonces.
En 1984 Braulio Arenas recibió el Premio Nacional de Literatura que sumó al Premio Municipal de Literatura que había recibido en 1960 y 1972 por "Poemas" y "El laberinto de Greta", respectivamente, además del Premio Ricardo Latcham que le fue otorgado en 1976. Publicó más de una treintena de libros entre los que podemos citar El mundo y su doble (1941) y Discurso del Gran Poder (1952) y de las novelas Cerro caracol (1961), El castillo de Perth (1969) y Los esclavos de sus pasiones (1975). Arenas falleció en Santiago el 12 de mayo de 1988.




Datos biográficos extraídos de: http://www.memoriachilena.cl/602/w3-article-563.html

****************


​

TU ROSTRO TE DESNUDA


Te inclinas para mirarte
en todo mundo,
te inclinas para vivirte
en toda muerte,
te inclinas para negarte
en todo sueño.
Un hombre te rodea:
él es tu propio párpado.

Reposas en el sueño
tu cabeza,
tu belleza la entregas
a la muerte.
Vives para este mundo.

Vives para el presente,
sin pasado,
tu porvenir lo entregas
al amor.
Nada quieres saber,
todo lo sabes,
sabes que eres amor
y eso te basta,
tu rostro te desnuda,
poesía.

​

****************​

AZUL


La curiosa manera de la lluvia:
cerrar, abrir los párpados.

La increíble costumbre
de atisbar por los vidrios
la chimenea adentro
como una mariposa:
según dice la lluvia,
mariposa de fuego.

Abrir, cerrar los párpados,
lluvia con ojos negros,
la de reírse a gritos
si alguien (acaso) piensa
en el color azul
en medio del invierno.
​

****************​

EL CORAZÓN


Tú hablaste del corazón hasta por los ojos
tú hablaste del fuego hasta por la nieve
por ti yo un día me decidí al azar
para encontrarte

Yo he desatado el nudo del azar
—una mañana me decidí de súbito—
y sólo quien haya logrado desatarlo
podrá entenderme.

Yo he desatado el nudo del azar
un nudo astuto, viejo y persistente
Y esta tarea era semejante
a la belleza

Yo he desatado el nudo del azar
y tú mujer apareciste entonces
mujer azar y azar mujer eran en todo
tan semejantes.

​

*****************​

LA CASA FANTASMA


Casa para vivir,
casa que el hombre busca
desde que el mundo es mundo, desde que el hombre es hombre,
desde que el techo es cielo.

¿Es la casa este techo,
es esta viga
que sale afuera como un hueso puro,
es la ventana
para aguardar el tiempo de su vidrio?

¿Es la casa esta noche,
es el ave que trina la trinidad del vidrio,
es el jardín de la caverna loca,
es la huella del niño
que siembra la aventura a cada paso?

Desde que el mundo es canto: la aventura,
desde que el hombre es viaje: la morada,
desde que solo estoy: la compañía;
puesto que el hombre está, como transido,
siempre entre la intemperie y la muralla.

La casa está en la tierra, está como la fruta
esperando que el sol nutra su cáscara,
nutra su techo y lo perfume
con toda la experiencia del espacio.

La casa está en el mar,
llena de espumas,
la casa choca y se transforma en blanca
lección de cortesía:
ella que fue arrecife.

La casa está en el cielo,
arraigada en la nube y en el orden
del loco génesis de las escalas:
como un Valparaíso en miniatura
ella dice el adiós, la bienvenida.

La casa sí, la casa está naciendo,
misteriosa ella va, de oscura noche
vestida, rumbo al día que la aclama,
ella es pura, y por tanto va al cimiento,
queriendo ser la casa, no el fantasma.

Ella, la casa, es pura,
y por tanto se orienta a las paredes,
se orienta al coro juvenil del vidrio,
se orienta al subterráneo,
a la techumbre.

Ella está al exterior, como nosotros,
y busca su razón, como nosotros,
es su propio fantasma
y quiere ser la casa, en la medida
que nosotros queremos habitarla.

Ella, la casa, es pura
y quiere ver la criatura humana,
quiere latir su corazón al ritmo
del corazón del niño, y busca, busca
corazones que quieran habitarla.

La casa está en su casa,
casa, casa, ¡cuántas casas ausentes para el hombre,
cuánta miseria atroz, cuánta intemperie,
cuánta casa fantasma!

No comprende la casa su silencio,
su vacío de barco abandonado,
no comprende esta paz de cementerio,
¿dónde está mi habitante, se pregunta,
dónde está mi habitante, se pregunta,
dónde el niño sin techo del que hablaban?

La casa yace, yace sin remedio,
fantasma de sí misma, yace, yace,
la casa pasa por sus vidrios rotos,
penetra al comedor que está hecho trizas,
anida en las paredes desplomadas.

Penetra al dormitorio y se detiene,
¿quién duerme aquí?, pregunta,
nadie, nadie,
ni un dedal en la pieza de costura,
ni un plato en la cocina abandonada.

¿Y dónde están los hombres?,
no han venido,
no han llegado más bien,
pero a lo lejos: llegaremos, se oye,
llegaremos un día hasta la casa.

Llegaremos un día,
y tanta ruina
de la fantasmal casa
será esplendor, puesto que el hombre entonces
vendrá a morarla.


​

*****************​

​