Cosas

Si todo es absurdo no veo el motivo de preocuparme, nada es importante pues si ya la vida nos convierte en mártires nada más nacer.



Cosas

Quisiera inventar palabras
para así poder hablar de esas cosas
que en el hoy no tienen nombre

Cosas con las que me mezclo
y como cosa
desaparezco engullida entre tanto tiempo

Cosas que huelen a cuerpos
y a todo lo sucedido
en su particular momento

Cosas, cosas,
¡Qué palabra más vaga para definir tanto intento!

Quisiera tantas cosas inventadas
que yo misma me invento
a pesar de no ser nada
entre tanta cosa viva
y tanta cosa acaecida

Cosas, cosas,

¡Qué palabra más vaga para definir tanto invento!

© Mora Amaro – http://onacarom.com

 

Hermoso poema, hermosa voz, hermosa edición !! Felicitaciones por tan estupendo trabajo, compañera de letras !! Abrazos