Crisis

CRISIS

El cuello se me hace estrecho,
sangra mi alma,
y en mi habitación crece un helecho,
no puedo respirar
de tánto que me oprime la mar,
tiembla mi mano, ¡me asusta la vérdad!,
mi vída sigue un camino que no es habitual,
se ralentiza el tiempo, tódo tarda en llegar,
volver al primer día es pura necesidad
del que se ajusta el cinto, y aprieta su voluntad,
¡no me regaleis nada!, que yó he de ganar,
lo que en realidad me hace falta,
y pócos me saben dar.





Autor: Ángel San Isidro
Derechos Reservados

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bello poema, sentido y creativo, me ha gustado leer su pluma, le dejo estrellas a su trabajo que tenga buenas noches.