Hospicio

En lo jardines crepusculares de otoño.
Los camastros sucios en el hospicio.
Anda como un espantajo el recuerdo,
y la sarna entre olores nauseabundos.

Somos vástagos de una muerte lenta.
Lascivia del tiempo que nos recubre.
Entrelazados en la quietud sofocante.
A viva muerte que ven morir a otros.

En encierro repelente nos custodian.
En ir y venir moribundos devenimos,
los entrecejos de locuras mundanas.