La mesa

La mesa se llenó de objetos

la utilidad de muchos de ellos la desconozco

supongo que todos sirven para algo

aunque si así no fuera daría lo mismo;

si todos cargamos con pesos innecesarios

no entiendo porque una mesa no pueda hacerlo,

o eso creo, tampoco lo tengo claro.


He visto no hace mucho a alguna mesa salir por patas

al presentir que un excesivo peso iba a caer sobre

su lomo, su vientre. Como saber si una mesa

mira hacia arriba o abajo, desconozco su interés

para hacer lo uno o lo otro.

Nunca he hablado con ninguna sobre sus gustos culinarios,

quizás va siendo hora de que lo vaya haciendo.


La mesa es esa gran desconocida de nuestros hogares,

enormemente fiel como los perros, pero sin dientes

si acaso con alguna astilla suelta o un tornillo

que pueda arañarnos la mano del hambre,

la mano del manotazo, la caricia, del desperfecto o del arte.


La mesa sin embargo no tiene la culpa de nada,

es inocente de los insultos que puedan dispensarse en ella,

añora cuando no las tiene la reunión de muchos, y en soledad

gusta leer poesía o dibujar un retrato,

también prefiere los espacios abiertos

respirar la envidia de sus hermanos aún vivos

Y ponerse verde, enteramente verde

sin resquicio alguno para la duda.
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Amado José María primeramente que hermosa imagen has seleccionado para tu poema, aunque no practico la fe veo a mi tocaya en el sofá, tanto color vibrante. Tienes esa habilidad del lenguaje que envidio pero del bueno, ¿ sale? Te debo el color porque no tengo internet. EXCELENTE, como todo lo que nos das. Te quiero y admiro mucho.

Besos desde mis raíces con sed hasta tu sauce y mar verde