La Negra

La Negra es una calle larga y sin lunares
todo a su alrededor es incienso que se despide sin pañuelos blancos.
la Negra ha muerto sin oleos de colores,
sin gaviotas ni hormigas ni palabras que saltan de
boca en boca esclavizando un beso transeúnte
en el último suspiro del estómago.
Por eso la Negra ha muerto,
por el imperativo mandato de los pasos que
dejaron de tener el color de las orquídeas.
Y el aire que vestía a los gritos de manzanas
se burla desenfrenadamente tras las puertas;
sin el sudor que cae al pan en la hora de los grillos,
sin la corona de paja sangrante de muslos andariegos.
La Negra a muerto pálida de espejismos, larga de huesos
mustia de tiempo.
La mataron los truenos del aire que el rocío ventila
en las tierras del alma;
y a lo lejos, solo escucha como resaca perdida
entre las peñas, el auxilio de mis pasos solitarios…

 

gracias por tu comentario