Los sueños

Los sueños


Se nos escapa el año,
en dos agujas aceradas.
Por lo menos el río queda en la mar.
Pero los sueños, muchos ensueños,
se fueron con estos doce meses
que se acaban como gotas volúbiles.
Alguien guardó medio otoño
en las hojas amarillas de un libro
malogrado y piensa que ahí
ha guardado a abril
y alguna ilusión del tiempo...
Se ha escabullido el año
y con él las esperanzas
de otros tiempos floridos
y las penas de los muertos.

Augus