Meses.

Ella es un agosto;
yo, un noviembre.
Meses fríos, como muerte;
y en ella muero viviendo gozoso.

Un invierno,
un comienzo de otoño.
Dime tú, ¿acaso hay algo más hermoso?
Frío cálido, que a ella le muestro.

Mi mes guarda olor a muerto, a hielo;
su mes, de el, emperadora.
Que Octavio nos perdone, quizá miento,
pues es de ella, agosto, mujer encantadora.

Diez y siete días,
Diez y siete besos todos sabios.
Veintitrés días,
cuarenta, en nuestro calendario.

Noviembre es mío,
agosto le pertenece.
Dos meses, dos humanos,
dos compañeros de un universo que no nos merece.​

 

Delicia divina de sobresalientes letras emocionantes, bello trabajo brillante.
Jorge Lemoine y Bosshardt, "Estrella Máxima" de Mundo Poesía.

 

Excelente poema. Un placer pasar a leer. Saludos cordiales.