Poema 270

Mirando hacia París
con mis manos en Oriente
busco el recuerdo
el cuadro perfecto
la mirada perdida
del viejo callejón de los recuerdos
de la calle melancolía.

Mirando por la extensa Buenos Aires
un ojo observa el despertar
el otro observa con lujo y lujuria
las siluetas incesantes del llamado
"mal porteño"
oscuras sombras que invaden
las callecitas solitarias
las paredes pintadas.

Mirando, también mira hacia Lisboa
y me tiemblan las razones
y me sobran los motivos
de culpa intachable
de sudor incesable
por que al mirar, estas
y al marchar continuas
como la puesta del sol
presente y siempre viva
una llama
que invade el mundo entero.

 

Hola poeta, no sé amigo
si acaso hablas en tu poema
de esa melancolía que todo lo invade
con su presencia.
Es muy fuerte la señora,
aunque no malvada del todo.
Un abrazo.

 

Una sentida inspiración nos dejas en estos versares donde
esas pinceladas de melancolía realzan la belleza de tus letras.
Ha sido un placer poder pasar por tus letras.
Un abrazo. Tere

 

Simplemente melancolía mi amigo, simplemente..... un saludo muy cálido de mi parte!!!!

 

Gracias querida Tere, mis saludos para usted....