Poeta enfermo

Soy un poeta enfermo,
he nasido errado,
estoy buscando mi paso,
Pues sigo buscando
Lo que estoy anhelando,
Mientras,
sigo trastocando
a otro errados,
y se
que cuando me apague,
mis versos
quedarán plasmados.
Pues ya estoy harto,
de torturarme,
maltrarme,
por no ser un caminante
inpensante ,
Que camina camina
y no mira
lo que hay en la esquina,
pues en mi mente
Hay más,
ella no sigue un simple
Tic Tac,
si no algo más,
ya estoy harto
del Bla Bla,
y nada mas,
hechos al vacío están
y es pura capa superficial,
yo eso no lo quiero,
Yo quiero subir un escalón
más en la humanidad,
solo quiero,
que valga más un gesto
que la marca
Gucci ,Adidas y Nike.
Pues si soy un errado,
Un maldecido
Pues prefiero creer
En el valor humano,
que en el
De los simples arapos

 

Las prendas de vestir nos hacen sufrir, con honor.
Porque nos avergüenza caminar desnudos. Y nos lastiman los guijarros de las veredas y sendas, en los pies.
Los cínicos, en la antigua Grecia, iban desnudos, y se tapaban, a veces, metiéndose en un tonel.
Como si fueran vino, o pescado sazonado con mucha sal marina gorda.
Hoy en día, el cinismo es equivalente a desnudez en los argumentos.
Como si la verdad fuera erótica, o incluso neurótica.
Histérica...
Híper-activa, soez, vulgar, estúpida...
Mediocre.


Pero la verdad es como un muchacho de doce años de edad.
O como una lata de Pepsi-cola, que esté medio llena, y medio vacía.
También es, la verdad, una calle muy transitada, en la que apenas caminamos por cualquiera de sus aceras.
Sin llegar a ser calle. No somos imperativos. No somos creadores.
Y sin embargo, algo podemos desarrollar...


¿ Qué podemos implementar ? O aprehender. Capturándolo...


El Gozo.
El Gozo es la esencia de todo cuanto existe.
Es como un péndulo, que se mueve entre presencia y ausencia.
Entre patente y latente.
Entre vehemente y lejano.


Entre rutinario y célebre.
Entonces, el Gozo consiste en la majestuosidad de las pequeñas cosas.