Poética

Clásico, como un saxófon en la vidriera y la economía del espejo;
los labios desiertos, los veranos de Mercurio.

Rutinario, muerdo la manzana. Y, entre la cola del diablo
y las alas de un ángel, subo al podio de la susceptibilidad.

Destruyo onomatópeyas, y en ese instante de silencio fresco
archivo fragmentos de un alma que se arranca por si misma.

Salpicados por la pequeñez de estrellas cortadas, se nutren
de prudencia y generan el deleite de látidos en reversa.

Muchas hojas continuan en otoño aunque no lo aparentan.
Ilusiones ópticas, reales en su forma poética.

Hay flores que renacen, en algún lugar. Me lo dicé su aroma,
vagabundo y espía.

GGevo​

 

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