Semidormidos.

SEMIDORMIDOS.

La lluvia de pie cae
en vertiginosa carrera
en los techumbres de zinc
moteados de herrumbre
con el arte a la intemperie
de cara y cruz al sol.
Su creador: un volcán en erupción
atribuible a su estertor
la llegada de las salamandras.

Los oídos del silencio
se repliegan tras la ráfaga de estela
como la estampida alocada
de una horda de semovientes.

Es un lugar sin tiempo ni espacio
no cerca, no lejos, ya de siempre,
ya de ahora…ya por siempre.
Engendros de la desigualdad
de las cuencas oculares sin órganos.
sin el consuelo de nadie.

Autoconstructores modernos
recolectores ayudando al ambiente
incultos , altruistas del peaje,
pero con la cultura del reciclaje.


Los niños con ojos profundos,
semidormidos, marginados,
para contar sus cuentos de fantasías
tienen sus dedos manchados de cerillos,
como los niños de los supermercados.

Entre tizones de barro
quemándose con pólvora quemada,
sus juegos artificiales trasnochados
de las fiestas decembrinas.

En el concierto de los miedos:
el servicio de limpia.
ocultos entre sombras
parapetados en sus cubiles
atisban la faena del camión de basura
su temor: no confundirlos con esta.

El desayuno impaciente esperando
en la alacena de las fábricas de frituras
con bolsitas platinadas de celulosa.
Cinturones con el último ojillo de miserias
ceñidas a sus cinturas.

Dándole el mérito pertinente
a un plato en la comida,
la opción puede cambiar la forma y el sabor,
el contenido en sus manos
despreciado por el recolector de chatarras.

Para comer: una proeza,
el único llamado después del primer ayuno
y antes de irse al reclamo de su estancia
entre paredes de cartón
que invitan a consumir sin ticket
a un fulminante fuego inesperado.

Sus trajes apenas cubren el bronce
-La envidia de los gatos-
adherido a sus cuerpos mal nacidos.
Sus muestras de sangre
sangran la herida…
de las oportunidades.

Sentados en primera fila
en el concierto de los grillos,
ensayan los anfibios su canto sin batuta.

Las luciérnagas les han robado pedazos de sol,
anuncian su galardón con fuegos artificiales
y desaparecen hasta señalar de nuevo
su espacio cosmogónico con aires encendidos.

Su música es de viento,
se deleitan con las melodías
de las cintas magnéticas rupestres
de un casete ya pasado de moda.
Los acordes en sintonía
con las estaciones del tiempo.

Las hojas de sus cuadernos
alcanzando el cielo
con el retazo de seda
que después de zurcir les queda.

Por sus calles aplazadas
juegan a esconderse
como los avestruces
las iguanas con sabor a tierra,
su casa a veces
es un panal de abejas africanas
cuando se encrespan sus temores.

Los cadillos de andar descalzos
se clavan en sus pies y en sus tobillos.
Sacarle provecho a las espinas
es un arte de pacotilla para los arlequines.

Con sus lances se declaran
el amor…o la guerra
si es el primero de antes,
en ella va la flor de un beso
sembrado en el jardín de los anhelos,
si es para el segundo,
es el comienzo de un fuego cruzado
con morteros de púas fugaces.

Por las calles del trópico,
insoportables de ardentía,
empedradas de olvido,
sin nombre y apellido,
allanadas a golpe de talones,
retumban con golpe de martillo
de los herreros con azadones de tinto
que con sus matices labran sus versos.

Atestados de pulmón
se pregonan a los vientos
las dádivas de la regencia en turno
con tintes humanistas.

En las afueras murmullan con relinchos
los caballitos de feria
soportar los jinetes sin centavos
con la alegría de cumplir sus sueños.

La rueda de la fortuna
por única vez le hace honor a su nombre.
Las madres con monedas de alegorías
para sus juegos infantiles.

Las luces y el bullicio dividen la potestad.
Falta la palabra suprema: Hermandad.

Las rondas se terminan por hoy.
En la mañana los despertares sirven la meza,
en el menú algunos sin hambre
y otros dormidos para no recordarles
el gruñido de su león dormido
dándose un festín digno de un rey
con sus estómagos de saurios.
.
Con la esperanza a cuestas,
recostados sobre sus frágiles cuerpos,
algunos con el trajín de la noche
regresan con la sonrisa
puesta en el próximo año.

Los días no les auguran
llenar sus cofres descosidos,
la plata solo la miran al salir de paseo
de la mano de la luna.

Sus casas citadinas,
entretejidas con quimeras
no se han vestido aun de cedro.
Sus muebles inconclusos
los tiene el ebanista con alas de colores,
no ha encontrado para ellos
un pertinente madero.

¡Yo soy el encomendero!
Encomiable pajarito carpintero,
hazme un corazón de madera
para llevarlo de casa en casa
a los cabilderos del ayuntamiento…
y tocarles sus puertas.

A los niños semidormidos ¡cantales!
con tu traje de gala…
cuando llegue la tarde.

Geber Humberto Pérez Ulín.

 

Es un poema hermoso y conmovedor
ue llega hasta lo mas profundo del
corazon. No tengo palabras para expresar
el sentir. Gracias por compartirlo.
Saludos y Bendiciones.

 

Gracias Lou por tus palabras, abrazos.

 

Tan tierno y sentido este homenaje a esos niños que merecen todo nuestro apoyo y amor. Mis aplausos amifo, Bella esta puesta.
Felicitaciones y un beso.

 

Sabes ? Me hiciste llorar y traer muchos recuerdos.No digo más.Tkm.Un beso...

 

¡Espectacular! Una obra hermosa de punta a punta. ¡Pura poesía!
Que aplaudo de pie...

.........

Pero, esa es la cuestión por la que su ubicación correcta no es en este foro.

Es demasiada poesía... Para ser un poema realista.

Yo creo que más bien iría en el Foro Sociopolítico, por ser una realidad social, descrita con una exquisitez verbal maravillosa, pero una realidad social al fin y al cabo.

Mas, que sea real, no significa que pertenezca al estilo realista.

Te explico algunas cosas de este estilo, y del foro en sí, así lo sabes para la próxima:


1) Solo se admite el texto: No se admite imágenes, ni música, ni vídeos de tipo alguno.


2) Al contrario y opuesto de el foro de clásica, solo se admite versos libres (si métrica) y blancos: No se admiten rimas de ningún tipo, ni asonante, ni consonante, ni consciente, ni inconsciente, ni porque salió así, ni porque quedaba más lindo asá...


3) No se admite el uso notorio de recursos líricos, mucho menos metáforas y tintes de expresividad exagerada.


4) NO DEBEN CONTENER CARGA SENTIMENTAL: Los poemas realistas son sobrios, precisos, naturales y bastante descriptivos: Lo descriptivo es esencial, pues es lo que hace al realismo, no se llora sentimientos, se relata fríamente un suceso o se describe un escenario al que se le suma los pensamientos del "yo lírico".


5) El Yo Lírico: Es esencial la presencia del Yo Lírico, de que la obra lo involucre de principio a fin, dentro de esa descripción. No parecen ser obras escritas para un público, sino más bien, como un diario intimo, pero con arte.

Los pensamientos del "Yo Lírico", suelen demostrar un personaje muy particular, donde refleja cosas tales como las miserias humanas, el fracaso, la traición, la inadaptación social etc. PERO SIN ADORNOS, SIN SENTIMIENTOS DE AMOR, DOLOR Y DEMÁS... Crudo, así como es, así lo dice.


A veces puede que los pensamientos se destaquen más que la descripción. Pero será de forma aséptica; desapasionada; neutra.


6) Dentro del Realismo, hay una sub-categoría; Realismo sucio con personajes deprimentes, vocabulario vulgar, desencajados, con vicios etc. Pero cumplir sólo con el personaje, no alcanza, la obra en su totalidad debe ser realista.

Si optas por el realismo sucio, se puede usar vocabulario vulgar, del día a día, pero cuidando groserías y demás no apropiados a menores de edad, que tenga que ser llevado al foro de adultos.

En conclusión:

"... es una poesía a través de la cual el autor no trata de aceptarse así mismo, solo se contempla; no trata de aceptar lo que le rodea, solo lo muestra y, a veces, reniega de ello; no trata de justificar a los demás ni así mismo, pues hay cosas que no son justificables ni "adornables" simplemente son, están, ocurren y vivimos con ello, mal que nos pese."

Todo esto y más, se explica en Objetivos del Foro: http://www.mundopoesia.com/foros/showthread.php?t=459428



Por lo tanto, tu obra será movida a su foro correspondiente, por cuestiones de organización del portal.
Mas quedará unos días aquí, hasta que la administración de reintegre.

............

Ahora así, repito, tu obra es muy buena! Con una gran temática y me gustó mucho!

Saludos!!

 

Gracias amigo por tu explicación, adelante con su reubicación, abrazos.

 

Muy conmovedores tus versos, gracias por compartirlos.
Un abrazo y muchas bendiciones!

 

Gran obra, maravilla de escrito excepcional.

 

Cuánta realidad amarga y triste en tu buen versar mi querido amigo.
Un placer leerte. Besos con cariño.

 

Hola
Actualmente así es:
es tal el atiborramiento
que se permanece semidormido,
totalmente dormido, roncando, bostezando
o en su defecto soñando.
en fin un despiste autentico
de lo que es.
Bien definido. Felicidades
Saludos hasta Zapata?
¡SONRIE!
( Se me olvidaba también
desenredas el conteo de borreguitos)
By

 

Abrazos Preciosa... besos.

 

hola Betty, gracias por tus palabras, abrazos.

 

Abrazos amiga...