Soy Basurera.

Aquí estoy,
Descolgada de la pared,
En bolsas de papel.
Desterrada a la basura,
Entre discos y cintas de cassette.
Contemplo la hermosura,
De la sinrazón.
Rebusco,
Entre letras secas.
Pollos sin cabeza,
Zapatos desparejados,
Cuadros pintados a mano,
Libros,
Abandonados,
Podridos
Y diseminados.

Mira,
Todos tenemos un oficio.
Con o sín beneficio.
Todos somos válidos.
Bomberos,
Camareros,
Incluso putas y poetas.
Todos servimos para algo.
Yo soy Basurera.
Reciclar,
Es mi oficio.
Lo que tú no usas,
Yo Reciclo.
¡Eh!
¡Ya voy!
¡Ya vengo!
Recogere tus restos.
Sangre,
Músculos y Huesos.
Serás reciclado,
Reconstruido,
Reutilizado.
Quedarás como nuevo.
¡Espera!
¡Te peino!



-Aldonza,
Jajajaja
¿Qué eres?
¿Basurera ó Peluquera?

Tú,
eres idiota.
En mi basura,
Tú,
No mandas.
Te escupo,
Te pateo,
¡Te largas!
Ahora,
Soy la Mala.

 

Yo tengo unas cartas casi treintañeras pautadas para ejecución. Saludos cordiales, Aldonza.

 

Siempre original, siempre tuya, me encantaaas, yo no quiero ser reciclado, yo quiero ser acariciado, a veces en la basura sobreviven universos. Un beso muy grande te mando amiga Aldonza: MMUUAAKKSS. Paco.

 

¡Chachi,poeta Amigo!
¡¿A qué esperas?!
¡Tiralas!
Las recogere y las daré otra utilidad.
Ummmmm.....
Quizás las convierta en papel de suave tacto.
Perfectas para limpiar ésos grandes culitos reales .
¿Sabes?
Las toallitas húmedas son muy muy contaminantes.
Tú,
Tiralas.
Tu basurera particular.
Gracias por reciclar.

 

Valiente poeta Paco,
Te daré la razón.
Soy un encanto,pero de lejos.
En las distancias cortas,
Asusto a las personas.
Quizás huela mal.
¿Oleré a pescado podrido?
¿A quién le podría apetecer rebuscar en las basuras?
Quizás es que lloro demasiado
o que me río en alto
o que escribo sin paños calientes
o que me desnudo públicamente
o que soy payasa a tiempo completo
o que no puedo estar en silencio
o que duermo con la luz encendida
o que lanzo te quieros suicidas
o que ....me hablo y me contesto a mí misma.
¡Dios!
¡No!
¡Soy lo peor!

Gracias dulce Paco,
Feliz domingo en poesia.

 

Aldonza, no eres tan fascinante como piensas.
No puedes ser protagonista de un largometraje.
Porque quieres llamar la atención, y te vuelcas en ese papel de ¡ Maravillosa !
Versátil...
Delicada...
Inteligente...
Ponderosa...
Sofisticada...
Sigilosa...
Erótica.


Todo eso, no cabe dentro de una mujer. Debes optar. Y así, te apaciguarás y sosegarás. ¿ Qué eres ?


Toma una decisión...
Mira, yo soy, actualmente, un hombre cabal.
Nada más.
Fui muchacho rebelde...
Y hoy, ya, no. A mis 40 años. He frenado, esa carrera evolutiva. Esa diseminación. Esa proliferación.


No me va la vida, en ello.
Si me quieren, perfecto.
Y si no, pues ¡ Hasta luego, Lucas !
Yo estoy hecho para algunas mentes sensibles.
No para todo el público, por respetable que parezca. No todos me van a apoyar. Solamente, los más cabales. Los hombres de verdad. O en su caso, las mujeres que no son zagalas o mozas. No son ya, tiernas púberes. Han madurado, y me miran con ternura.

 

Quiero quemarlas una por una. Saludos.

 

Perdona,
¿Porqué no puedo creérmelo?
¿Y si quiero ser la prota?
Por una vez,
Déjame mostrarme así en pelotillas.
¿Porqué corres para taparme mi precioso culito?
No voy apaciguarme
y menos sosegarme.
Quiero explotar en mil pedazos.
Diseminarme.
Yo no quiero ser perfecta Nommeo mío,
quiero verme
descubrirme
gustarme
darme mi merecido.
¿No ves que yo acabo de nacer?
Ahora tengo que crecer y crecer.....
¿Vienes ó te quedas?

 

¿Quemarlas?
¿Treinta cartas?
¿Una a una?
¡Qué falta de consideración con éste tu planeta!
Podriamos reusarlas o venderlas al mejor postor.
¡Tengo una idea!
Ya no se escriben cartas.
Podriamos inagurar un museo.
Exponerlas y leerlas.
Esa caligrafía bien hecha.
Ese olor a papel viejito.
Ese color amarillo.
¡¿Y los sobres con sello?!
¿También los tienes?

 

Olvidemos eso de la caligrafía, por favor.

 

Bueno,
esas faltas de ortografía.....
¿Qué?
¿Hay que ser perfectos?
Si te escriben un "Te Hamo,Hamor"
¿Te quedas en la falta?
Mejor bucear,pasar de tanta puntuación y signos de interrogación.
Pero....
mi idea es buena.
Confiesalo poeta.
Tienes un tesoro en tus manos.
¡Nos forramos!

 

dije, y dijiste C A L I G R A F Í A

 

Poeta puntilloso,
no dije caligrafía.
Escribí la palabra caligrafía.
Si escucharías caligrafía de mi preciosa boca de fresa,
pasarías de quemar una a una treinta cartas.
Tener mala letra,
no es síntoma de ninguna enfermedad.
¿Por éso no las enviaste?
Ahora,
¿Me besas?
¿Para que deje de hablar o escribir en alto?

 

Tampoco dije "treinta cartas" sino cartas treinteañeras. Te envío un beso, directamente a tu FRENTE.

 

Ñañañaña.....
Algún día no muy lejano,
sin querer queriendo,
tropezarás
y me darás un beso de ésos que tiemblan las rodillas.
¿En la frente?
Me lo quedo poeta,
pero es aburrido.
¿Eres cura poeta?