Violon-cello.

Que no soy un gran tipo, eso está claro. Te postro ante un altar de la Gran Gloria.
Que vienen a juzgarme, con antorchas de fuego. Son herederos de la noria.
Que ya sé mi camino, a mis 39 años. La montaña russa del dragón, para los niños.
Nunca es tarde, si la dicha es buena. Siempre, la infancia.


Soñé con un mañana, y ya ha llegado.


Claudico, como Medium, oráculo o profeta.
La mente es un violín, y no lo toco virtuosamente.
Me quedo como estoy. Revestido de gloria, hasta cierto punto. Llegué a la meta.
Gusano o mariposa. Caballo o jinete. Discípulo o maestro.


¿ Cómo te lo demuestro ? Y además, el qué. ¿ Café con leche ? Ésa mi estirpe.


El estímulo. Más adulto.
Las infusiones. Y lo esotérico u oculto.
Ilusiones y pasiones. Competitivas. Intelectuales.
Para la Familia Angelical, y la energía del hogar, que es una mujer varonil,


y gracias a ella, el estilo sigue vivo. Porque nos reproducimos. Si no, la raza humana se va a pique.


Mis cafetales...
Mis ovejitas...
Mis nubes del cielo...
No soy gran cosa. Solamente, toco el violon-cello. ¿ Será una mente maravillosa ?