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En entrañas desquiciadas, desde dolores antiguos una fabulosa presencia estremece su marca. Palabras líricas, palabras amadas huellan el alma con sierpe desliz La imagen desgranada y su paso graficado. Fiero volcán en ciernes. Inquiero: ¿nacen o las expulso?

Tengo las manos atadas. Escribo sobre penas, y las amontono. Dibujo lágrimas asomadas al abismo. Esbozo pájaros negros en sombras silenciosas. Tal vez, mis letras tristes deshilvanan mi destino.

Describes "octubre", "sábanas", "musgos", "al filo de la noche" poniendo misterio, pero no tristeza. Hay sí "Un sopor ata los sueños en el limbo" , esa hora del sueño en sopor la describes magníficamente, Y rematas "un lobo hambriento aúlla entre los árboles". Veo que tus letras dominan...

A quién se le ocurre cantar a la herrumbre, y calificarla de "hierro viejo, cuarteado y abandonado"? Pero "aún late su corazón de hierro". Solo a un poeta taurino. Hermoso poema, que le canta a una cosa vieja, inservible. Muy bien logrado, tus palabras poéticas bien ensambladas. Saludos cordiales

Charco de existir incierto resto de tormenta, en su ojo de agua hay un reflejo de sol. Como hendidura de luz asoma la palabra lírica en el universo humano, destello ínfimo como el sol en el charco.

A mi lado, lava perniciosa, mis carnes turbadas se aprietan y una forja de piedra y músculo se va uniendo. Lodo que arrastra y tritura en un descendimiento temido, sin medida ni permiso. Sólo quedan formas, latidos detenidos, suspiros no dichos y una memoria lacerante.

Sólo formas. De afinado encastre los adjetivos, interminable línea de voces en carrera, apretadas licencias en el pensamiento, engarces de filigrana para el verso emocionado. Formas en el poema. El resto del mundo, blanda consistencia en libertad de expresión.

El cristal cercenado de tu vida recompongo parte a parte, y, vigoroso, se refleja en la memoria cuando tropiezo con tu cuaderno de dibujos. Cada trozo se clava en mi palma desde el borde ácido del recuerdo. Justo al filo de la tarde en que la brisa pasa, y como al descuido, trae esta...

Sergio amigo: El proceso creativo es amplísimo y puede no colindar con los límites de la belleza. Pero la belleza es EL NORTE. Hay tantas cosas escritas, y que no son bellas. La belleza no distrae. Sigue siendo EL NORTE. Un saludo.

Buenos días! Solo a un poeta se le puede escapar, como a mí me pasó ahora, que después de publicar 11 o 12 veces, hubiera un rinconcito para presentarse y saludar. Gracias por esta página, que no abundan en Internet. Gracias por leer los poemas. Gracias por comentarlos. He ahí una forma de...

Primero el silencio, que trae un "eco en mis puertos". luego la soledad, "un cuento" y aparecen las rosas, y sin embargo "se veían hermosas". Ellas abarcan las dos últimas estrofas. Realmente bello, poetisa, con estructura para analizarla. Un abrazo

Experimentación: El uso abusivo de la esdrújula traerá consecuencias apologéticas. Realmente, una locura

Al borde infinitesimal del límite simbólico en mente logosófica con una vida díscola. Tras un paso estratégico mi caída estrambótica a la locura artística en un poema espléndido. Asiré un ápice en ronda esdrújula de manías drásticas descubiertas tardíamente.

Cada palabra está desnuda y se pavonea en mi texto. Cada joven escancia y bebe y se burla de la creación. Pretenden encontrarse sorbos y colores poéticos. Desde el exterior, impávida, los mira la belleza. No la han invitado.

“el corazón va silencioso…” Eduardo B.M. Allegri Entra miel por mis ojos en la suave luz del alba. Corazón silencioso, no disfruta, sólo calla. Un pensamiento apela razones ardientes. El corazón, en silencio, estremece. Nube negra...

Me atrapa la hora incierta del crepúsculo. Resquebraja cuántos de mis muros. Su misterio encarcela mis ideas. La liberación viene con el amanecer.

Atravieso el día, embarcación que me lleva a la playa y su orilla. Inmune, descuelgo y agiganto mis ideas. La noche me trae de regreso.

“En el alma dormida del paisaje” cae la lluvia, flor abierta que la recibe, y hay silencio, manso silencio que muerde, y hace bien

Llegué como apóstata finjí ser soldado de tu gesta en retirada gradual guerra entablamos pero tú, áspero en tu espacio con la comodidad del tirano podaste letal la plaza y en franca retirada inicio la contramarcha.

Convertido en gárgola Jorge, el maestro convertido en gárgola, inmóvil al filo pétreo de una columna sagrada. He ahí su misión, y su destino, tanto habla de dios y de credo, que difunde por los cuatro vientos el católico creer del religioso. Y, como la figura pétrea que adorna una...

Despojada Se han desprendido las últimas hojas de un otoño que avanza. Polvo molesto cubre muebles y libros, en cualquier momento desaparece. Mis años desvencijados se acumulan. Demoro en la puerta mi partida, avizorada hartamente. Y medro. Confieso un pacto con Pandora: el fondo...

Tallan con herramientas frágiles la materia etérea del arte. Hunden escalpelo en la carne con ciencia maestra. Blanda tierra atravesada por el hierro feroz del arado. No pueden con el hueso sustancia inquebrantable, útil revelador de ADN, eterno testigo de mi cuerpo.