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La noche es negra y yo soy ciego y ando
perdido tras los pasos de un ocaso
que mi luz y mi sombra perseguía:
a horcajadas marchó sobre un pegaso,
cabalgando universos y volando
tras el filo invisible de mi día.
¡Maldita suerte mía!
¡Maldita por artera,
por falaz y embustera!
La esperanza, tan...
De amapolas cuajado
sangraba el trigal
y yo que te quiero
te dejé marchar.
¿A dónde te fuiste
sola por el mar,
del llorar amargo
de mi soledad?
Porque no te amaba
partiste fugaz,
y ahora que te has ido
te busco y no estás.
De extraña ralea
la prole de Adán:
desdeña el Edén
que habrá de añorar.
Hola compañero. Mucho sentimiento y belleza en las imágenes oníricas que reflejan estos versos entrecortados. Parece todo el poema un instante relajado del viajero que se sienta bajo un árbol del camino y cierra un momento los ojos para reposar y traer un instante a la memoria el recuerdo de los...
¿Desde qué resbalón de mi memoria
te colaste en el barco de mis sueños,
vendaval de deseos y pasiones?
¡Qué pequeña la vida y qué pequeños
los momentos robados a la gloria,
pertinaz polizón de corazones!
Crisol de sensaciones
donde vertí mi suerte:
el ansia de beberte
es tan afín al miedo a...
Enhorabuena. Chapeau. Me ha gustado sobre todo la segunda y la última estrofa. Muy profundo y muy bello de forma. Nos veremos más por aquí... Un saludo.
¿No tendrá remedio esta cruel cordura
que atenaza mis siënes cenicientas,
que me ata y desata las tormentas
que rellenan mis venas de amargura?
Tu martillo me tortura y me tritura
en la forja crepitante que alimentas
con el soplo de las hojas soñolientas
que un otoño de añoranza casi apura...
La Luna lava la plata
a la verita del río,
pero tú libas el néctar
en carnoso cáliz vivo.
Los juncos doblan su tallo
por la brisa conmovidos:
si no ciñeras mi talle
me doblaba yo vencido.
Pececillos saltarines,
que yo creía dormidos,
soplan burbujas amadas
en mi corazón...
¿Qué es lo real y qué es lo imaginario? La vida es sueño. Si no soñamos es que no estamos vivos. Si no te gusta la realidad invéntala. Con los pies como raíces en la tierra, que es nuestra tumba y nuestro sustento, un saludo y mi enhorabuena, poeta.
Tras una vana quimera
desaté mi corazón,
quise abrir la cerrazón
de infecunda sementera.
De fruta temprana espera
cumplida y cierta sazón
la inmadura sinrazón
que hincar el diente quisiera.
Es flor de un día el amor,
que como llega se aleja
y que llega cuando quiere.
Aguijón fecundador...
Muy curioso este poema. Heredero en las formas de los clásicos y románticos. Con un ritmo muy rápido y trabado. Un estilo muy personal y críptico. Trabado y trabajado.
Profusión de imágenes. Es como si dos niños juguetones entre risas hubieran iniciado una frenética lucha de almohadas y hubieran puesto toda la habitación llena de plumas. Enhorabuena por lo prolífico de tu verbo.
Versos salidos directamente desde el corazón de un padre. Con todo el sentimiento que ello supone. Muy emotivos. Enhorabuena. Te deseo lo mejor junto a los tuyos.
La hoguera de las vanidades, en la cual ardemos como sarmientos secos sin ni siquiera enterarnos. A veces, confiados, nos adentramos demasiado y no hacemos pie. Muy bonito.
"En la corteza de un árbol,
de los amores papiro,
las voluptuosas volutas
enredabas en sus rizos.
El flechador del amor,
el sagitario Cupido,
lanzó sus dardos amargos,
mi corazón su destino.
Cuando sobran las palabras
imposible es el sigilo:
lo que nuestras bocas callan
nuestras miradas lo...
Salté las altas almenas,
donde moraba el amor,
crucé los campos en flor,
preludio de fruta plena.
Derroté a las azucenas,
renegué de su candor,
aprendiz de pecador,
dictada está tu condena.
Mis pesares y mis penas
no hallarán más redentor
que al amor que me gangrena.
Perezco porque...
Esa niña seguro que no ha salido de tí. Nuestra patria es la infancia y siempre regresamos a ella, aunque la vida nos exilie temporalmente. Ay de aquel que olvida de donde viene, pero sobre todo ay de aquel que no viene de ningún sitio porque le robaron su infancia. Bonito poema.
Hora muerta de la tarde,
nacida muerta,
parida en balde
y en balde concebida.
Dormida sobre la alberca,
preñada madre,
placenta seca,
perece inerme la vida.
Una historia bonita pero trágica a la vez. Sobreponer la amistad al flechazo me parece, además de una decisión prudente, lo más honesto. No se pueden o no se deben escribir poemas de amor por encargo. Cuando uno lucha de mercenario en una guerra que no es la suya corre el riesgo de verse tentado...
De tus labios, vacías caracolas,
donde cupo el rumor de siete mares
y el furor de incesantes marejadas,
ha nacido el cantar de mis cantares,
y he bebido la espuma de las olas
que agitaban en sendas ensenadas
dos lenguas enlazadas
en singular batalla,
sin sangre ni metralla;
batalla no ganada ni...
Este soneto tiene el aire de "El Sueño De Una Noche De Verano" de Shakespeare. El vivir desenfadado y alegre del que tiene la conciencia tranquila y sólo desea disfrutar y que los demás disfruten. Una dulce y eterna juventud.
¡Cuánto amor ha manado de tus manos,
como mana la sangre de la herida!
¡Cuánto aliento ha salido de tus labios...!
A empujones me lanzas a la vida,
a pisar azucenas y gusanos,
por un valle de lágrimas y agravios.
Saben los hombres sabios,
nacidos de mujer,
gozar y padecer.
Agridulce es...
Huellas que se sobreponen a otras huellas. Huellas que el viento borra. El desierto implacable. Hipocampos y anémonas dejándose llevar por la corriente. Muy conseguido. Enhorabuena.
El alba levantaba las espesas
neblinas de las calles soñolientas
y el viento regresaba las esencias.
Algunas desdeñadas cenicientas
soñaban todavía ser princesas
y el día desvelaba sus demencias.
De vacíos y ausencias
se nutre la locura...
En una noche oscura,
sonámbula, mi alma penitente...
XXXV.- Abrimos nuestras puertas.
Abrimos nuestras puertas
al sentir las aldabas agitarse
por la mano sutil del caminante
que nos pide posada
y las dejamos abiertas
cuando vuelve a marcharse,
secado ya el cansancio del semblante,
y hallándose su alma sosegada.
En las horas inciertas...
Considero que el mensaje de Jesús de Nazaret ha cambiado el mundo para bien. Creo que ha influido en todo, incluso tácitamente en gentes que no siguen sus enseñanzas. Me educaron en la fé católica y no reniego de ella aunque con el tiempo me he vuelto un tanto relativista y algo agnóstico...
La ausencia es a menudo inspiración para los poetas. El deseo se hace más evidente cuando el objeto deseado está ausente. Muy conmovedor este poema. Enhorabuena.
Una niña tiene que pensar en cuentos de hadas, y un padre responsable debe hacerle ver que los cuentos de hadas no son reales, pero con eso dejará de ser niña. Paradojas de la vida. Hace reflexionar.
Un texto de una gran intensidad y sensualidad. Muy lleno de imágenes románticas. Onírico. Me recuerda a estos dibujos fantásticos de brujas, caballeros y dragones, de hechizos y encantamientos. Es lo que a mí me ha sugerido. Muy bien hecho. Enhorabuena.
Nuestra patria es la infancia, y a ella regresamos. La inocencia perdida es algo que nunca vuelve. El desengaño puede anidar en el espíritu, pero la esperanza no se debe perder nunca. Bonito poema, intenso y profundo.
Penélope perdió la paciencia al fin. Tejiendo y destejiendo la mortaja de Laertes perdió media vida. Esta carta de Penélope a su añorado Ulises está llena de toda la melancolía de quien vuelve la vista atrás. Muy bonito este poema, de gran intensidad y carga poética. Pasaré más a menudo por...
Anoche yo creía
que el mundo terminaba,
y vi llegar con ello mi agonía;
el Universo entero
cayó sobre mi mente,
como lluvia de átomos de lava.
Hay veces en que siento mi velero
desesperadamente
bogar, en una mar lejana y brava,
luchando contra el viento y la corriente,
porque atisba un...
Muy original y a la vez muy bien compuesto. A uno le enternecen las historias de la niñez. Nuestra patria es la infancia. Lo que somos se decide entonces. Un abrazo.
¿Quién es el ladrón y quién la víctima cuando hablamos de sentimientos? A veces uno sufre algo parecido al síndrome de Estocolmo... Muy bien hilado este poema.
Bonito poema que expresa sin duda un sentimiento bonito. A veces las cosas por evidentes no se dicen, pero está bien decirlas aunque lo sean. Un saludo.
Muy bonito. Lleno de sensualidad. Empapado de un nuevo misticismo seglar, heredero de S. Juan de la Cruz y Sta. Teresa, pero ya con el alma sosegada. Enhorabuena.
Este es también un canto a la esperanza. Un bello canto a la esperanza. Un preludio de algo mejor cuya llegada se acerca. Qué envidia poder sostener entre las manos un trozo de cielo. Enhorabuena.
Búscale el lado positivo a las cosas. Por lo menos el desamor te ha servido para encadenar estas palabras en este bello escrito. Como dicen en mi tierra: "La mancha de la mora con otra verde se cura".
Este poema muestra un panorama un poco triste y desesperanzado. Espero que sea un poema compuesto en el pasado y tu estado de ánimo actual sea más positivo. En cualquier caso es un poema muy correcto y lleno de palabras bellas. Y si no, piensa que quizá mañana cambiará tu suerte...
Quizá mañana cambiará tu suerte
y aquella mano que al tocar te hiere
pondrá una rosa junto a tu ventana,
con un te quiero del que bien te quiere.
Quizá mañana...
Quizá mañana morirá por verte
aquel que ahora por no verte muere.
Quizá la Aurora teñirá...
Pulvis eris et in pulverem reverteris. Un necesario y útil final el que nos espera. ¿Qué mejor que servir de alimento a los árboles bajo cuya sombra jueguen los niños? Un saludo, amigo.
Desde mi posición de católico por tradición, cristiano por convicción ética, agnóstico por falta de convicción religiosa y anticlerical como autodefensa, me quito el sombrero de nuevo por este escrito. Impecable desde el punto de vista poético... Al final acabaron crucificándole, por entrar en...
Veo que eres todo un filósofo existencialista. Ese viejo agujero infame desde el que escribes es más profundo de lo que creía. Tus escritos llaman a la reflexión, se esté o no de acuerdo con su sentido, están realizados con una precisión quirúrgica. Seguiré pasando a visitarte. Un saludo.
Gracias por tus elogios.
La poesía no es sólo rima, aunque la rima es otro más de los recursos estilísticos para darle calidad artística, pero desde luego no es el único ni el más importante, aunque yo lo utilice. La rima mal usada como cualquier recurso estilístico o artístico puede ser...
Enhorabuena. Una gran profundidad en tus versos. Tienen el desgarro, la crudeza y la belleza de los románticos del siglo XIX. Llaman a la reflexión. Si sólo fue un sueño, bendito sueño a pesar de todo, ¿no? Ese halo de pesimismo que traslucen espero que no sea tu estado general de ánimo. Un...
"Si Garcilaso volviera,"
tú serías "su escudero;
que buen caballero era."
Si Quevedo levantara la cabeza, afilaría de nuevo su pluma para batirse en duelo contigo, confundiéndote, envidioso, con la reencarnación de Góngora.
"En la mano mi sombrero (...)".
La quimera siempre es posible en la imaginación, el más grande instrumento con que cuenta el ser humano. La poesía y el arte en general hacen posibles las quimeras. Si no fuera por eso este mundo sería muy aburrido. Muy elaborado y muy poético. Las musas van a visitarte con bastante frecuencia...
La luz no puede pasar
entre las nubes de plomo,
la Luna está congelada.
No sé ni cuándo ni cómo
vendrá la noche a buscar
mi conciencia desvelada.
No espero nada,
sólo la suerte
de conocerte,
amante desconocido.
¿Llegarás o ya te has ido?
¿Navegar en la inconsciencia
o en el olvido...
A veces la melancolía puede resultar agradable, pero a la larga puede ser enfermiza, cuando no se alterna con otro tipo de estados. Sirva mi escrito como plegaria por que estos bonitos versos que compones se inspiren también en temáticas más alegres (seguro que será así). Un abrazo, amigo.
Muy bonita la metáfora del metro que devora las almas y luego las escupe. Todo un poeta urbano que no renuncia a la tradición clásica. Eres un experto de la rima.
Más vale estar sola que mal acompañada. La poesía, si es buena (como es tu caso), es buena compañera. Pero no creo que estés sola mucho tiempo. Un abrazo.
Precioso poema. Muy bien expresado. Seguro que quien lo ha inspirado no estaba a tu altura. El otoño es una estación preciosa, con colores llenos de matices. Quien no acepta el paso de las estaciones vivirá una falsa primavera. Enhorabuena, debes sentirte orgullosa.
Montse, es un tema duro el que tratas, que a todos nos atañe. Hablar de ella puede servirnos para asumir lo inevitable, pero no debe obsesionarnos, si no no viviremos. Muy bonito y muy profundo en cualquier caso.
He bajado de nuevo hasta tu alcoba,
donde duermen tu ausencia y mi recuerdo.
Esperaba encontrar en tu almohada
amoldado el perfil del lado izquierdo
de mi pobre y febril cabeza boba.
Esperaba encontrarte desvelada,
implorando que nada
truncara mi regreso.
Ignoraba que un beso
era sólo...
El noble caballero
ciñó de nuevo espada y armadura
y retomó las riendas y el sendero,
a lomos de la vida pura y dura,
hincando las espuelas, altanero,
a su cabalgadura.
Amigo Adelfos: me ha llamado la atención la referencia a mi paisano Boabdil y he elegido este poema para visitar. Es asombrosa la crueldad de la despechada sultana Aixa reprochándole a su hijo algo que ha causado ella, por rencor hacia Mulhacén y celos hacia Zoraida, detonante de la guerra civil...
Te vi por el retrovisor, haciendo señas con las luces. Y me detuve a la derecha para saludarte. Poesía urbana de vanguardia. Muy interesante. Un saludo.
Abril se hizo para vivir. Nada puede morir en abril. Sólo el estiércol que se pudre para dar alimento a nueva vida, pero ya estaba muerto. Enhorabuena por esos versos tan intensos.
Efectivamente es una premisa bastante positiva. Qué lástima que no siempre la consideremos. Si la tuviéramos en cuenta otro gallo nos cantara. Muy profundo y lleno de sentido lo que dices. Muy bonita la imagen del agua.
A la sombra de aquel sauce llorón
que abrazaba el espíritu romántico
de un poeta olvidado por los años
yo compuse las notas de mi cántico.
Es la vida una suerte de canción
compuesta de amorosos desengaños.
¿Qué somos sino extraños
que cruzan sus miradas
y destinos; llevadas
las almas...
La imagen del mendigo, del loco, replegado a su mínima expresión, huesos y pellejo en posición fetal, como si aún, como si nunca hubiera nacido, como si aún estuviera en el útero materno, "ad portas", en el arrabal de la razón y de la sociedad, es, a la vez, bella y desgarradora. Realismo...
La pobre cabra Amaltea que dió fuerza a Zeus, acabó siendo la fuerza y protección de su hija preferida Atenea, la de los ojos de lechuza (resultado y causa a veces de los dolores y quebraderos de cabeza de su divino padre). El olivo, símbolo de la paz, que acabó engendrando la civilización...
Un poema profundo y filosófico. Como el agua que cala poco a poco por capilaridad a los materiales más duros y logra empaparlos con perseverancia y paciencia.
Hola Sergio. Si cuando nos gusta un pájaro no deseáramos apresarlo en una jaula, o cazarlo... Si cuando nos gusta un paisaje no quisiéramos construir en él nuestra casa, o una urbanización que lo destruyan... Si la persona amada no fuera contemplada como una posesión... Si todo esto fuera así...
Gracias amiga Barishnikova. Uno es un poco narcisista y necesita los elogios de los demás para alimentar su ego. En fin, nadie es perfecto. Se agradecen las palabras bonitas. A ver si leo algo más de tí. Un abrazo.