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Es una comunión de pájaros
que no levanta el vuelo.
Es el yunque donde el sol
fabrica las sombras.
Es el peine de las nubes,
el arpa del viento.
Hogar del blanco unicornio,
del elfo nunca visto.
Donde renace el aire
y el brotar del misterio
nunca cesa.
Es como una gran iglesia.
Allá donde...
En algunos momentos debería de tener más, mucho más...pero bueno, nadie es perfecto ¿Verdad?.
Gracias por todo, Luz. Siempre tan cariñosa.
Un abrazo grandote.
Mi padre también lo decía y en realidad, salvo cuando hice la mili, en la que sí se tenía en cuenta lo de ser veterano, me temo que a estas alturas, la veteranía se la pasa la gente por el arco del triunfo...que es un decir un tanto excesivo y algo grosero :).
Oye, tú y yo somos un par...
Gracias por consolarme...aunque eso de veterano, por culpa de los yanquees, me suena a guerra y cosas así, pero en fin, quizá sea mejor que proyecto de ancianidad a corto plazo. Más breve sí que es, desde luego.
Un abrazo.
Es que ya soy casi un vejete...por más que me cueste creerlo...
Me alegra que te haya gustado.
Da gusto ver que un poema no muere aunque pase el tiempo. Permanece dormido a la espera de que lo despierte un beso.
Y tu beso le ha gustado y mucho.
Muchas gracias.
Lo mío es increíble, en serio. Ando buscando un poema para poner en mi firma, como poema para releer y, me encuentro con este ya lo puse y ha recibido comentarios tan agradables como el tuyo, que mucho te agradezco.
Un saludo cordial, Giovanni.
Sí, es una recuperación. Si te fijas en mi firma va un link a un poema. Lo denomino poema para releer. Algún día, si así lo quieres, pinchas ahí y revives un poema mío, que estará solito el pobre, medio abandonado.
El gozo, en serio, es totalmente mío.
Mil gracias y muchos abrazos para ti, mi...
Siempre me gustó mucho esa canción infantil ¿Es curioso verdad?
Ahora en serio...Deben de ser enfermos. No puede estar bien alguien que le da cuarenta cuchilladas a la que fue su mujer, que la quema viva, que la pega un tiro, luego mata a sus dos hijos y se suicida. Tienen que estar mal. Tan...
Bien, Xana. Bello este poema a los desencuentros, las soledades acompañadas que terminan como terminas magníficamente el poema, con estos precisos y preciosos versos que resalto.
Un abrazo.
Bello este poema, Paco. Lo de la espuma de los días, me trae a la memoria a Boris Vian y con ello y al hilo, algunas de sus frases: "Su piel, puesta a punto de caramelo por efecto de los rayos de sol, suscitaba deseos de morder."
Un abrazo.
Muy bueno, Isabel, pero que muy bueno.
El título me encanta, por cierto. Esa gran contradicción entre la imagen de la mariposa y la advertencia...Muy bueno.
Aplausos: Sin decoro alguno ...es decir; aplaudo a lo bruto... :)
Un abrazo.
Quizá es por eso vuelvo una y otra vez a mi infancia...o quizá tenga que ver con la edad...no importa...
Mi admiración para vosotros, los que sorteando las dificultades que impone una estructura poética, conseguís llegar a un nivel realmente estimable.
Gracias en cualquier caso, Salvador, por...
Gracias, spring (¿Te llamas Mireia?...
Me alegra muchísimo que te haya gustado y que el recitado te haya parecido correcto y para ¿fundirse? :)
Mi admiración para ti. Por tu generosidad.
Un abrazo.
No seas humilde, querida Era; tú escribes sobre cosas sencillas y no tan sencillas, con rimas nada sencillas, generalmente. El que escribe con rimas sencillas es el menda :) ...por diversos motivos que no hay por qué comentar ahora.
Me repito: Eres como un soplo de aire fresco. Como una...
¡Cielo, Era! Qué son esas grandes cosas a las que aludes y que al parecer no son las tuyas. ¿Te parece poca grandeza el permitir aliviarse, aunque sea un poquito?
Yo dejo de escribir en muchas ocasiones porque llego a intoxicarme con mis propias palabras...con la realidad, con las palabras de...
La verdad es que el trabajo de la casa, como todos los trabajos "eternos", es muy aburrido y desde mi punto de vista casi frustrante, así que entiendo a Mari Pili perfectamente.
Como siempre o casi, Era, cuando quiero respirar un poco de aire fresco, me acerco por alguno de tus poemas y lo...
Todo está también en mi memoria, pero es una memoria de infancia: Todo estaba bien. No hay, no había adjetivación distinta a esa. Todo era simplemente y el recuerdo de la guadaña silbando a ras de suelo, del sol muy arriba junto con los cernícalos, como cometas vivas en el aire...todo ello...
Eso es lo bueno de la poesía, sobre todo de la "libre" :) El tiempo casi resbala por ella y no le deja arrugas, ni temblequeos. No es lo mismo lo que le ocurre al poeta, pero en mi caso lo llevo con paciencia.
Un abrazo y muchísimas gracias por tus cariñosas palabras, Valentina.
Por cierto...
Encuentro muy bellas imágenes en el poema, Miguel, muy bellas. Está última me llega como una cuchillada: "La aseada paciencia que la edad da a los viejos"...Bellísima...ojalá y siempre fuera cierta.
Bello poema que he disfrutado leyendo.
Un muy cordial abrazo.
Consideré que se trataba de una figura retórica y que no estaba dirigida directamente contra nadie y por eso no intervine, pero ahora leo:
y como es la primera vez que tengo que intermediar en una discusión, me voy a limitar a advertiros que los insultos y la falta de respeto no tienen cabida...
Hay verdaderas instancias superiores. Cosas que nos obligan a parar. Recrear el tiempo y sus rumores. Quizá incluso dar un pequeño paso atrás.
Bellos versos los tuyos Valentinas. Tan bellos que me han obligado a versar.
Un abrazo, con cariño.
Cuando los recuerdos
se agolpen tras de mí
como las dulces aguas
en los estuarios,
escogeré el ramo de tomillo
más bello sobre el campo
y azotaré blandamente mis espaldas
para espantar las horas que me queden.
Las cosas reflejan nuestros sentimientos, son meros conductores, espejos, receptáculos. Existen porque nosotros los damos nombres. (Qué cosas digo jajajaj).
Gracias, cielo, por tu presencia.
Un abrazo.
Paco, amigo, perdona el tremendo retraso, pero estoy más liado y atascado que un tren de vía estrecha en domingo.
Gracias de corazón por este comentario tan bellamente grato.
Un abrazo grandote.
Lo sé, lo sé, llevo mucho retraso contestado comentarios, pero sé que me perdonarás, Nancy, ¿verdad?
Mil gracias, de verdad, por tu bello comentario.
Un abrazo.
Mira tú qué cosita tan linda
Aunque este hombre malote (bueno me temo que en cosas como estas nos parecemos bastantes) quizá no se merezca que padezcas por él.
Muy lindo, Isabel. Es casi como la pequeña joya de un delicado orfebre.
Un abrazo.
Sé que me perdonarás el retraso en contestarte, Daniel y entendería sinembargo que no me perdonaras el que no lo hiciera así que; mil gracias compañero poeta por este magnífico comentario.
Un gran abrazo.
Pinchar en el link para escuchar:
http://www.4shared.com/mp3/M9g7xlOEba/En_esta_Primavera.html
Entreveo tu piel
entre las sábanas
en estas mañanas
más pronto amanecidas,
dulce piel, dulce Primavera
temprano invento.
Se hace el aire nieblas
la memoria olvidos
mas no tú.
Tú perduras, pervives...
Gracias, tocayo.
Me gusta mucho que te parezca bueno el final...y es curioso, porque a pesar de lo surrealista que parece la cosa, recuerdo perfectamente el instante y la sensación ¡y fué así! :)
Un abrazo, Luis y muchas gracias.
Perdona, Luz. Es que estoy repasando los poemas y me encuentro con comentarios a los que no he contestado y me da mucha rabia.
No sabes, aunque sea con retraso, lo que me gusta y me alegra que te gustara tanto este poemita.
Un abrazo y mi agradecimiento, amiguita Luz :)
Muchas gracias Pal por la lectura y el correspondiente comentario.
Ya está arreglado y creo que ciertamente luce más hermoso.
Un beso (encantado de dártelo, por cierto :) )
No hay gracias que dar, Maite. Yo valoro bastante más en un poema su contenido que su continente, aunque creo que lo ideal sería un equilibrio cuyo resultado final fuera esencialmente profundo y tremendamente bello. Ciertamente que este último término queda muy emborronado y puesto en cuestión...
Lo has publicado en poemas general, pero sinceramente creo que es un poema de amor y tremendamente hermoso.
Por otro lado cómo no estar de acuerdo con esos versos: Uno mismo es lo único que nos es propio. Lo demás siempre es ajeno por más que uno quiera interiorizarlo, incluso cuando es más...
Ah, sí, sin duda. La risa de una mujer puede llenar de luz toda una estancia, como su pelo puede llenar de oscuros vacíos toda una cama.
Magnífico, Paco.
Un abrazo.
Yo también quisiera volver...La última vez estuve alojado en el Parador que hay dentro de la Alhambra...¿Se llama de San Francisco?...No lo recuerdo, pero era precioso y eso de tener la Alhambra para ti solo de noche...
Gracias por todo, Rosario.
Un abrazo.
No he querido resaltar verso alguno, como es mi costumbre, porque al margen de la clasicidad o no de la estructura, el poema me parece que contiene imágenes realmente bellas y me ha resultado de gratísima lectura. Gracias pues César por ello.
Un abrazo cordial.
Esta es la más terribles de las paradojas si se piensa bien: ¿Hay vida sin tiempo? y sin embargo todos lo sentimos como tú tan bien relatas en este estupendo soneto, estimado Juan.
Y claro, ante estas imágenes tan rotundas: Vivir es rodar por la ladera/un fogonazo en las oscuridades/correr a...
Culto tema, culto el lenguaje que en el poema usas, amigo Pessoa, lo que no merma en nada (El lenguaje excesivamente culto a veces me empalaga y consigue ensombrecer la poesía. Obviamente la culpa debe de ser mía y de mis humildes órigenes) la alta calidad poética del poema. Gracias pues por...
Me gusta tanto el mar, la mar, que es dificílismo que no me guste un poema que verse sobre él. Cómo no me va a gustar si encima encierra bellas imágenes que hablan de manera tan poética de su ser y su influencia...
Un cordial saludo.