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Ella es un agosto; yo, un noviembre. Meses fríos, como muerte; y en ella muero viviendo gozoso. Un invierno, un comienzo de otoño. Dime tú, ¿acaso hay algo más hermoso? Frío cálido, que a ella le muestro. Mi mes guarda olor a muerto, a hielo; su mes, de el, emperadora. Que Octavio nos perdone...

Reina mía, reina de nadie; mujer triste, llena de vacío. Reina de nadie. Tu mórbido semblante frío. Tu melancolía que cubre a tu desgastado cuerpo. Reina mía; reina de nadie. Tu reino te mira y llora, tu rey huyó; falso rey, no verdadero, tu palacio, oro podrido. Pero vives feliz muriendo. Y...

Excelete aportación cuasi complementaria.

¿Qué son las palabras? ¿Serán garabatos simples o complejos? conjunto de líneas que marchan y exponen, de mi mundo, reflejos. Cortas y largas como miradas; fuertes y suaves como mentiras. Claras y oscuras como pieles humanas; buenas y malas como de plantas, espinas. ¿Qué son ustedes, palabras...

Trozo de carne, pequeño; nuevo ser de misterio añadido. ¿Tendrás alegría, pesadumbre o miedo? de la nada eres algo, pequeño ser que hago mío. Ojos destellantes y grandes; balbuceos de tu pequeña boca, no dicen nada y estremeces las fibras de quien te toca. Hombre y mujer ahora son padres...

Un triste cráneo explotaba por un pensamiento; Ella se convertía en un disparo. Él, moría contento. Había un jardín melancólico como mi cara... había una sola flor de brillo pálido como tus ojos, que a mi cuerpo desgarran. Era un amor enfermo; el odio era enamoramiento, el cólera y la rabía...

Un olvido enorme como una tristeza; un tropiezo, sangre de noche, nocturna visión que pesa. El grito que desgarra tímpanos; un ojo que mira y no encuentra nada. Telar de lluvia de hilo cáñamo, una herida que no sana. Un olvido que atraviesa el cráneo, un recuerdo psicópata; el olvido se volvió...

Infinitas gracias.

Ofréceme vida mundana. Una usurpación trémula de alegría. Llévame a la horca, que es tu pecho; y ahí, abandóname sin arrepentimiento. Hoy el sol pinta al mundo, llena todo de color; pero en mi corazón siempre es invierno, siempre espera, y en esa espera, se congela. En ese hielo nacen letras...