Yo pude amarte. Con la fe sucia de quien se arrastra por dentro, con el estómago vacío y el corazón lleno de perros. Pude haberte amado con la...
¡Ay! Cuando eres sapo de letrina, no saltas: te arrastras. No vives: sobrevives entre el moho de lo oculto, croando verdades a medias desde lo más...
Aprendí a olvidarte despacito… como se le olvida al cuerpo el aroma del mar cuando vive demasiado lejos de la costa. No fue olvido, fue erosión:...
Mi cama es un campo de batalla donde sigo soñándote, aunque ya no estés. Tus rodillas dobladas, el suspiro a mitad del colchón, la sábana arrugada...
Y entonces, ¿qué se encuentra el hombre cuando ha perdido toda inocencia? No una respuesta. No un mapa. Ni siquiera un espejo entero. Se encuentra...
El hombre, que alguna vez creyó que el mundo cabía en una caja de zapatos donde Dios guardaba las tormentas por si algún día quería llover...
Llueve con sol. Como si el cielo dudara. Como si dijera: te amo, pero me dueles. Como si un dios confundido llorara con una sonrisa mal curada en...
Este escrito es un acto íntimo de renacimiento. Habla con la voz de alguien que ha sobrevivido a sí misma, a su antigua versión —una mujer rota...
Mi más sentido pésame, sí. A ese amor que murió sin avisar, sin funeral ni esquela, que no pidió permiso ni dejó nota. Murió como mueren los...
Casi me muero. Y no lo digo como metáfora, ni como excusa poética. Me morí un poco, en serio. Cuerpo entubado, alma en huelga, médicos con cara de...
Regreso a mi estilo irreverente sin reglas ni excusas, gracias por leerme
(prosa lírica estilo José Aníbal) Fui hijo sin cuna propia, huésped a largo plazo en una familia prestada donde el afecto se medía en cucharadas...
Y un día —sin fecha ni advertencia— el amor se esfumó como quien abandona un teatro antes del acto final, dejando la butaca tibia, pero vacía. Fue...
Voy a recuperar mi historia
"Al estilo de José Aníbal, con las manos llenas de negación y la lengua sucia de recuerdos" Hoy no voy a escribir de amor. Te lo juro. No tengo...
Cuando el amor deja de doler (Para Claridad, cuando al fin se ama a sí misma) Cuando el amor deja de doler, es porque al fin te quitaste el...
Cuando el amor deja de doler, es porque al fin te quitaste el cuchillo con el que escribías su nombre en tu pecho. Porque entendiste que no se...
Si cada lágrima caída por esos amores tristes —que no eran amores sino prácticas de tortura con disfraz de promesas— hubiera quedado registrada,...
La prosa es tuya puedes hacer lo que quieras con ella
Lo que fuimos se jodió. Así, sin más. Como se joden las cosas que uno cree eternas: una carcajada, una promesa, una mujer. Tú te fuiste primero,...
No llores, amor, no porque no tengas razones, sino porque tus lágrimas son más verdaderas que las preguntas que intentan atraparlas. No expliques...
No es un dolor poético ni romántico. No es ese zumbido melancólico de quien ha amado demasiado o ha leído a Pessoa sin desayuno. Es un dolor...
Caí, claro. No con elegancia de trapecista ni con el aplomo dramático de una actriz de radionovela, no. Caí como caen los que no están preparados...
A veces pienso que vos y yo no nacimos de costillas, sino de un terremoto que olvidó cerrar sus grietas. Éramos eso: un cruce de líneas sísmicas...
La página de mundopoesia me esta dando problemas con los anuncios, se congela y no me permite escribir
Hay rutas que no se trazan con mapas, sino con latidos. Caminos donde las señales son besos que aún arden y espinas que no se resignan al olvido....
Yo no sé escribirle a las madres sin que se me haga nudo el alma, sin que se me enturbien los ojos de tanto recuerdo que huele a sopa caliente, a...
Ah, claro. Gracias por el análisis quirúrgico de mi manifiesto. No sabía que necesitaba un certificado de funcionalidad para expresar una opinión....
—o cómo sobrevivir en un mundo que aplaude a los idiotas mientras quema las bibliotecas— Nos declaramos culpables. Culpables de pensar con calma...
Sábado entre rayos y truenos, como si el cielo también supiera que te pienso. Las nubes se pelean sobre mi techo, y yo, abajo, abrazo el ruido...
Me puedes llamar Jose Aníbal asi me llaman los amigos
Basado en tu poema: "Aplazar el desayuno" (Poema paralelo) El sol no ha dicho su primera palabra, y ya tu silueta balbucea deseos entre el vapor...
El poeta nos habla desde el espacio íntimo de un despertar compartido, no solo físico sino emocional y sensorial. La escena cotidiana —el olor a...
Hoy llovió, y yo, muy digno, muy serio, crucé la calle esquivando charcos como quien esquiva la tristeza. Pero te pensaba. Ay, cómo te pensaba....
Gracias estimado compañero
Capítulo primero: El inventario de los vacíos Abres los cajones del alma y encuentras polvo de promesas rotas, hilos de sueños deshilachados. Es...
Jugamos a mirarnos como idiotas, a creer que el amor nos va a salvar, a escribirnos mensajes tontos, a llorar por cosas mínimas, a esperar el...
Gracias a ti por inspirarme
¿Soy feliz? No sé, ¿vos sos feliz cuando te da por reírte sin causa aparente? Porque yo sí, a veces me río solo, en voz baja o en carcajada sorda,...
No escribo mejor que vos, es que provocás a mis dedos. Los hacés pecar sobre el teclado como quien toca una espalda tibia a escondidas, como quien...
Prólogo en forma de reloj descompuesto Las lágrimas son relojes líquidos, péndulos que oscilan entre el pecho y el vacío. No caen: se desprenden,...
(o de cómo evitar la plaga de los pronombres enamorados) No quiero escribir de amor, porque el amor ya fue ocupado por todos los adjetivos...
Prólogo del vacío Hay poetas que nacen con el alma hendida, como vasijas que guardan solo ecos de lo que pudo ser. No buscan la luz, sino las...
Desde el punto de vista del poeta, este poema es una confesión íntima y vulnerable. Es la voz de un hombre que ha sido tocado por el amor y que,...
Tu voz es un conjuro de luz que acaricia la piel de mis días. No hablas, resplandeces. Hay algo en tu acento, en esa música que nace de tu boca,...
No sé por qué preguntas, si en el fondo ya sabés la respuesta. Cada vez que me leés, no estás buscando entenderme, estás buscando sobrevivirme....
Quería hablar del amor que ya no se puede decir con nombres propios. De ese sentimiento que se escribió solo, entre los silencios, los errores y...
(poema sin destinatario que se parezca a tu sombra) Es sencillo: primero, desordena el orden de las palabras hasta que digan lo que no dije. No...
Gracias y felicidades en tu ascenso
La vi vestida de domingo, pero era jueves. El mundo se deshizo en un parpadeo de pétalos ajenos. Ella, que una vez fue la pausa en mis frases...
No hay boleto de regreso. Tampoco maletas. Apenas una sonrisa mal doblada en el bolsillo izquierdo y un par de recuerdos que hacen ruido como...
¿Por qué esto es prosa lírica y no un poema en verso libre? Cuando escribí este texto, lo concebí como prosa lírica porque, aunque utiliza...
No te deseo. Me lo repito como quien afila el silencio con los dientes, como quien guarda un fósforo sabiendo que va a encenderse solo. No te...
Quema el día como si fuese un cigarro mal apagado, una esquina de sol recalentando las dudas que dejaste sobre la cama. No te busco, me quemo. No...
Arroz con gandules y pernil asado. Y un coquito para repuntar
Quiero responder a esta premisa desde la experiencia de enseñar literatura, porque sí, es una confusión muy común: ¿cómo se diferencia el ritmo...
Primero, hay que traicionar al lenguaje. Sí, mirarlo a los ojos, y decirle con ternura: no me sirves así, tan limpio, tan predecible. La prosa...
El cuerpo no hace el amor: lo interrumpe. Porque el deseo no es lineal, ni lógico, ni sabe conjugarse sin tartamudear. Se piensa que el roce es un...
El cuerpo es una hipótesis sin demostrar. Se habita como una casa sin planos: pasillos que conducen al mismo dolor, habitaciones donde el deseo...
El día piensa por mí cuando yo me distraigo pensando en qué haría el día si no tuviera que fingir que es un día. Porque el sol no brilla: redacta,...
Esto es un ejemplo de una prosa ; "Hay días" Hay días que no empiezan, sólo se arrastran. Días que no tienen nombre, sólo peso. Uno despierta...
Déjalo. Que escriba aunque se le caigan los párpados de tanto mirar hacia adentro, aunque la noche le cierre la garganta y la palabra se arrastre...
Gracias por entender
Tienes razón al afirmar que cortar un texto en versos no lo convierte automáticamente en poema. Esta es una crítica frecuente al mal uso del...
Gracias por tu mirada atenta y crítica. Y tienes razón: el enfoque que tomé en el ensayo no fue aséptico ni exclusivamente técnico porque quise ir...
En lo más íntimo de esta poetisa habita el eco de una despedida no pactada, de un amor que se fue sin el cierre que permite sanar. Lo que siente...
Y de nuevo esto es una prosa lirica. Me afecta que yo escribo más en mi arte literario en prosa siguiendo la tendencia de Cortázar y Eduardo...
La distinción entre un poema y una prosa lírica ha generado debate entre críticos, escritores y estudiosos de la literatura desde hace siglos....
Visualizacion no es una manera técnica de evaluar un escrito..eso es subjetivo no objetivo. Pero lo dejo ahí
Yo se que lo haces por visualizacion pero esto no es poema...es prosa lirica por su expresión, solo leelo es como si yo hablase conmigo o con...
Y entonces, escribo. No para ellos. No para ti. Para mí. Para ese yo que se esconde entre la punta del bolígrafo y el abismo del insomnio....
amarte con la yema, amarte con la lengua, amarte con el vientre, amarte con la sed de una palabra que nunca se dice, pero arde. amarte contra el...
Amarte... amarte. amarte— amarte en la nuca, en la espalda, en el borde de tus labios donde tiembla la palabra. amarte sin ropa sin nombre sin...
¡Gracias por tu comentario tan atento y generoso! Ya sabes cuánto valoro tu mirada y sensibilidad para la palabra. Y no, no me molesta en lo...
Estoy por los Estados Unidos trabajando con la situación de los migrantes en estado indefinido, me hace falta el calor de mi isla...en todos sentidos
El domingo en el extranjero no tiene nombre. Es una página sin título que alguien dejó en blanco entre dos calendarios. Es un pan sin corteza, un...
En el alba que se desgarra como un mapa viejo, ellos caminan. No llevan relojes, porque el tiempo aquí es una serpiente que muerde su cola: los...
No importa que en el norte el sol abrase, ni el aire queme con brutal desvelo, que el cielo en llamas cubra todo el suelo, ni el fuego en otra...
No importa que la temperatura suba, que el sol del norte me roce con dedos de fuego, que el asfalto respire vapor y las paredes suden nostalgia....
Dejar de amarte debería ser tan fácil como cerrar un libro, marcar la página donde tus ojos me dijeron todo sin hablar y archivarte en la...
Gracias
Hay bares que no figuran en los mapas, donde el camarero no pregunta nada, porque sabe que el silencio también se sirve en vaso corto y con hielo....
Quizá regreses, dulce y pensativa, con ese andar de lluvia en la mirada, con voz de alondra, tímida y callada, como una flor herida y fugitiva....
Gracias, caminantes somos todo
Aquí no hay carnets, ni membresías mensuales, ni filas ordenadas para llorar. Se entra sin querer, por la puerta equivocada del amor, por esa...
Pienso que estás hablando con la luna como si fuera tu exilio. Una luna que no alumbra, sino que enciende venenos, que no cuida, sino que rompe...
Me presento sin rodeos: soy el pene. Sí, yo. El que tantas veces nombran en voz baja, el que señalan con risitas o con vergüenza, el que a veces...
Mentira esa de que es mejor estar solo. Mentira que me cuento cada noche mientras tu sombra no aparece. Mejor mal acompañado... si sos vos la que...
Bajo la lluvia que golpea como un tambor herido, respiro tu fantasma entre las ráfagas. El aire carga tu rastro: hierba salvaje pisoteada por la...
Quédate, como se quedan las ganas de otro sorbo cuando el café sabe a caricia. Quédate, como se quedan las canciones que huelen a domingo y a vos....
Los poetas beben los viernes porque el amor es demasiado sobrio entre semana. Beben no por sed, sino por esa necesidad absurda de convertir la...
Los viernes de abril tienen la decencia de no preguntar por ti, pero lo hacen. Lo hacen con la crueldad de los que callan sabiendo. Caminan con la...
Hay noches así, donde el cielo amenaza y no cumple. Se llena de promesas que cuelgan como nubes en el pecho… y no caen. Yo he salido a esperarte,...
Cuando mi almohada duerme a solas, me maldice. Se hincha de tu ausencia como si fuera piel y no espuma. Hunde la cara en el silencio y no me deja...
Bajo el cielo sereno flotamos como nubes que se abrazan. Nuestras almas vaporosas se entrelazan sin forma, difuminando los contornos de tu ser y...
Tu poema es una sinfonía de sentidos y emociones, donde lo etéreo y lo terrenal se entrelazan con maestría. La repetición de verbos —*devorar,...
El poema explora el deseo como fuerza primal, usando el volcán como símbolo central de la pasión incontrolable. Se destaca la fusión de cuerpos y...
Y huelo a ti, como huele la tierra cuando la besa la lluvia, como huelen tus sábanas después del deseo, como huele la piel cuando el alma se...
Caminar es deshojar el tiempo. La calle se abre como un libro viejo, sus páginas manchadas de huellas, de sombras que se arrastran tras los...
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