La paz está en desuso, sólo vuelan presagios hacia lo indiferente. Vuela también tu ropa junto al río. ¡Es una guerra, amor, es una guerra! Mi voz...
El aire que me colma... Hay óxido en las manos, y los párpados se han llenado de arena ¿para siempre? Un rimero de escombros precipita desechos...
Hay amores pequeños. Amores tan discretos que por no molestar no se levantan nunca, ni llenarán la calle de alegría. No asedian corazones con...
En el hueco que asoma entre tus manos o en tus párpados tiernos, huye el día hacia un rincón oscuro y confortable. Se acomoda a la luz de la...
Los años sí perdonan. Son un animal dócil que se pliega a su dueño. Consuman la costumbre, las rarezas, las fórmulas sin riesgo del paso de...
Es domingo en tu cuerpo. Con las primeras luces se acumula un rimero de tierra entre los párpados. En los muebles conspira la luz de la mañana...
Sobre la tierra húmeda. Sobre la misma plaza como un testigo mudo. Por encima del campo de batalla sin el cadaver frío de tu ropa en la silla....
Tú me llamas, amor, yo cojo un taxi Luis García Montero Igual que las cenizas quieren contar la historia de las llamas,...
Tienen tus dudas una forma perversa de reducirme.
Tiene el silencio un estruendo cargado de incertidumbre.
Tienen un código para los besos distinto. En las señales dejan retales de distintas prendas. Se retan con los ojos del silencio y cada insinuación...
Lo malo del silencio no es su esencia, es la conspiración de las palabras que agotan lo posible, las opciones sin brújula de un cruce de caminos....
Los recuentos son duros: las horas sin llamadas, los espacios vacíos que repiten tu nombre, esos ecos que pierden su dignidad de voces para ser un...
Te has quedado callada y no respondes con tu silencio al mundo que te llama, ni puede el velo claro en que te escondes dar respuesta a la sed de...
Cincel de la memoria en el que riñen la forma y su valor, los predicados son infieles al muro en que se escriben y el sujeto somete su pasado-...
En todo sistema sus elementos tienden a relacionarse de forma compleja. Es por esto que un análisis de forma aislada de alguna de sus piezas...
Apenas eres realidad tangible. Sugieres lo que escondes, lo sometes al cerco anulador de lo visible. Como eres casi nada, te prometes con ciegos...
Le pusimos un precio a las palabras para no decir nunca soledad. Medimos las distancias en los mapas: centímetros que nunca son el mundo, que no...
No le falta razón a quien dibuja el tiempo como ruinas. Una meditación que el deterioro de este pobre envoltorio que nos cubre- que de algún modo...
No vengas con la paz indiferente. Por cruzar el umbral dame la vida. No quieras el silencio de la tregua; pídeme el ruido armado de la sangre....
...y esta racha de amor sin apetito. Joaquín Sabina Tú fotografiabas las ruinas del amor. Yo consultaba un mapa a la deriva. Los extranjeros...
Porque estás en los mapas igual que una pregunta me he tatuado una brújula que me orienta a tu cuerpo y tres relojes blandos donde se escurre el...
"Vosotros conocisteis la generosa luz de la inocencia". Vicente...
Poema en recuerdo del mejor garito de Madrid... Donde la luz cuartea las paredes; donde el silencio es un testigo huido; donde la realidad...
Yo no sé por qué es triste la luz de la tarde. No sé por qué se pierde en las palabras el sentido del tacto de tus manos. No sé por qué la calle...
Hay que decir sus nombres muy despaciosamente, porque al nombrarlos ponemos armonía en el universo. Miguel Sarabia Es el perpetuo vaivén entre...
Junté todas las horas en un vaso- tú querías beberte la vida a borbotones-. Se apoyaron los labios hasta agotar sus límites y han quedado los...
Salimos a la tarde para reconocernos. Recuerdo que trazamos los renglones precisos, retratamos al día como un espejo sucio. Tímidamente se hizo...
Ocupas el espacio de la tarde, lo retuerces como una mano herida. ¿Te quedarás? Cuando la noche caiga como un párpado sobre la luz cansada de...
Uno debe pagar lo que se debe. Me dicen que la gente de bien paga sus deudas. Mirar desde este lado y ver, no obstante, que el saco roto del...
Bajo los viejos toldos, derramada; en el desorden gris de las aceras; en la ciudad que bebe su rutina; junto a las vías, en la madrugada;...
Perdóname, lector, si te molesto. Perdona si me empeño en sumar decimales contra la desmemoria que impone el redondeo. Ya sé... Para que todo...
Desquítate si quieres. Acúsame del vértigo de todos los silencios. Derrama tu dolor sobre mi torpe forma de convivir con las señales. Pude...
... esto es amor, quien lo probó lo sabe. Lópe de Vega Quien lo probó lo sabe, pero entonces...
Como una lluvia antigua y silenciosa que poco a poco ensucia las aceras, así se van borrando los contornos de otras noches iguales. El tiempo...
Déjame entrar. La puerta cerrada de tus manos oculta el laberinto.
Y donde se resiste la esperada respuesta, vuélvete hacia el abismo. Conjura de palabras las que callas.
Pequeñas son las cosas. Apenas se aparecen para domesticarse como un animal fiel y sin memoria: delimitan los márgenes. Mientras se esparce el...
Te has plegado a mis manos como la luz de un flexo. Sólo por un segundo te escurriste desde mi pensamiento a tu materia. El resto fue correr,...
Si digo soledad, nombro la dimensión de las aceras y la medida exacta de mis pasos detrás del aquelarre de la noche. Y sin embargo, exactas, como...
Dime cuál es el léxico de un beso. No recuerdo el sabor de su semántica, su puntuación exacta y la medida o el calor de la sangre llenándote los...
Este saldo negativo con sus cifras ahogadas como el hielo en un vaso. Estas horas sin nada con el peso de todo y la luz retirándose de todas las...
La calle es un testigo indiferente: la sucursal voraz de los avaros, la marquesina pálida donde el tiempo promete en todas las despedidas la...
La poesía no es un pozo que cuanto más profundo más oscuro.
Me llama el folio en blanco. Me asomo a sus abismos: el vértigo es la forma que previene del rubor del rechazo. Me expulsa el folio en...
El precio de tus ojos, al cambio del silencio, es siempre una pregunta.
Después de todo, el público nada tiene en sus manos excepto el resultado de una farsa. Cae el telón como se caen los parpados en tu noche más...
La multitud es un jarrón vacío, un recipiente hueco donde cabe la soledad del mundo.
No busques tu refugio en los amigos. Como un piso vacío se habita la amistad con las promesas que no son un refugio. El verdadero hogar del...
Calculo la distancia para salir de casa descontando en los trenes los besos que se escapan en el andén vacío. Pasan las estaciones como se van los...
Es tan fácil (y tentador) encuadrarse en una tradición poética como eludirlas todas; entregarse a las certezas del legado, como a disimular las...
No la sombra, que dibuja como una amenaza en la pared nocturna de las habitaciones de la infancia, ni la grieta en la luz del pasillo que previene...
El que teme a la luz teme a la sombra. Quién sucumbe a la noche pierde el día. Quién pide soledad encuentra dudas. El que busca respuestas está...
En un vaso de vino hay siempre una pregunta. En el granate intenso de las lágrimas se dibuja el contorno de una interrogación. En cada trago una...
No te llamo. Puede que no me esperes. ¿Debería sutilmente asomarme disimulando al verme que te espero? Me pierdo en tus señales. ¿Te guardas...
Todo se desdibuja en los contornos del minutero. Exacto como una invocación en los andenes sólo se apunta el tiempo en que no llegas. Pierdo tu...
Las hojas firman sus metáforas en el paso del tiempo. En la noche se escriben continuos alegatos contra el día. El orden de las cosas-...
En la ciudad pasean, como el eco de un nombre gritado en el vacío, escombros de un palacio de memoria sobre la irrealidad de las promesas. En esa...
¡Mirad la soledad de las aceras! La luz, con su martillo, golpea el suelo gris desdibujando sus líneas. Duermen todos una siesta infinita y es el...
Muerde la soledad cuando se clavan en un fondo sin mí tus ojos grises, como un anochecer que en tus matices encuentra, tras su fondo, una llamada...
Este poema lo escribí hace cinco años como una prueba de estilo. Pasado el tiempo está lejos de mi estética actual, pero me sigue pareciendo que...
Dueles porque no fuiste apenas realidad que ser espina, ni la euforia fugaz de la conquista ni el drama persistente de la pérdida. Dueles porque...
Se dejaron caer, como si el mundo no fuera a detenerse, los pliegos accesorios de la noche. Sobre el mantel nocturno desplegaba sus métales tu...
Dejo por aquí un artículo que escribí, si no recuerdo mal, en 2007. Aunque no soy tan tajante con algunas de las ideas que manejaba entonces, en...
Yo no soy ningún tonto. Eso me digo cuando desatino al mirarte a los ojos en las fotografías, cuando amanezco y mi cama me arropa con dedicación...
Hay siempre una renuncia en el paso del tiempo que encuentra su medida en la instantánea de las fotografías. Un espejo es un fraude en que ponemos...
Como en un claroscuro la sombra delimita la frontera, he buscado sentido en lo que callas, en cada negación que te ha sellado los labios como un...
Has salido a encontrarte en el asfalto con el murmullo rítmico del agua que en la acera golpea como golpea la noche en las puertas cerradas celosa...
Tiene la misma luz esta tarde que otras, el mismo dilatarse hasta el ocaso temprano de Febrero. Parece que su brillo fuera un préstamo de otras...
La vida es un diálogo del mundo con nuestra soledad. Puede ser un abismo de silencio o el ruido del colapso de todas las promesas. La tarde se...
El niño, junto al mar, mira las olas no se deciden, vienen jurándole a la arena lealtad igual que me prometen tus abismos no...
Recordar es un pacto con nuestra soledad, una trampa al calor de la memoria con la que no agotar las horas muertas en el fraude imposible del...
Apenas una historia que contar sería suficiente. Entre las tachaduras ver la supervivencia de los muebles de un lenguaje común armarse con...
Un columpio vacío. La ventana sin luz de las moradas del verano. El olor a humedad. La media tarde. La luz del sol manchada con el ocre del polvo...
Cuarenta años y un día 26 de Enero de 1977 Te pidieron silencio en el atardecer de una promesa. Pueden también los...
Una moneda en el vaso y una manta en las rodillas. Y tu mirada sobre la acera: la luz eran las lágrimas de una farola. La gente en la calle,...
Porque no sé si hay suelo debajo de mis pies, he renunciado a ponerme poético haciendo poesía, a desangrarme sobre el escritorio para hablar de...
Poema de la serie "Tres para septiembre", en su epígrafe Geografía - Cracovia Compañeros de viaje Hay un ansia distinta en noches como esta...
Nunca entra sólo por los ojos, pero es una ventana desde la que se arroja a nuestra vista: por eso reivindica sus señales y hoy te puedo...
¿Cuántas veces debajo de la piedra? ¿Cuántas horas de aurora siempre aplazada a un horizonte ambiguo de promesas? Quizá fue que la aurora no...
IV Cada puesta de sol tiene su biografía, su desgarro de púrpuras o la luna asomándose a unos labios. Cada puesta de sol es una...
III Sacromonte no quiere las luces de metal de la avaricia sino un rayo de día y sombras como muros frente al insomnio azul de...
[FONT="] [FONT="]II [FONT="]A Miriam C.M. [FONT="] [FONT="]Si te quito la ropa [FONT="]serán un mapa...
I Porque pude aplazarte y no lo hice me encontraste desnudo. No conocí tus pliegos más oscuros ni el laberinto azul de todas tus...
Podríamos llamarle amor a nuestro oficio de luces apagadas, a cada cremallera que cede a tu chantaje y a mis manos contra la burocracia de...
Sé que el despertador vendrá para saldar su compromiso- y no tendrá piedad en nuestro encuentro: inflamará las horas que dediqué a...
Cuando la mira sabe que otros lugares fueron su refugio - otro tiempo también, otros zapatos- y ve en la rebeldía de su estética absurda...
Hoy ha salido el sol y, sin embargo, la vida, o el amor, es un abismo, el sónido lejano de un pájaro escondido: buscarlo es provocar su desbandada.
Sin noticias A Omaima Alrededor de ti espacio y tiempo sostienen la maldad de acumularse. ¿Cómo será tu mundo?...
Crecer no es encontrar una respuesta. Cuando los días eran indulgentes, y el tiempo una medida inabarcable con el peso en las horas de todo...
En mi soledad he visto cosas muy claras que no son verdad....
Es posible que sea un solitario. Me dicen los que saben de mí que nunca dejo espacio para nadie. Es posible que sea como ellos dicen. Pero hay...
Los Mercados III Mañana será otro día como tantos. La misma oferta en los escaparates y una misma melodía enlatada en los lineales...
Materia oscura Dime de qué estás hecho, Amor, en que periodo o grupo de qué tabla periódica puedo buscar la esencia de tu pulso....
[FONT=Arial]Escalona, o una bicicleta verde [FONT=Arial] [FONT=Arial]Tenía el sol de Agosto una pereza [FONT=Arial]a última hora de la tarde,...
[FONT=Arial]LOS MERCADOS I [FONT=Arial] [FONT=Arial]Una moneda en el vaso [FONT=Arial]y una manta en las rodillas. [FONT=Arial]Y tu mirada sobre...
Aquí un hombre, día treinta y uno del mes de Diciembre. Aquí un año que nos tienta y otro año que se vierte sobre el umbral de una promesa. (El...
Gracias Carlos por pasarte. Un abrazo
Muchas gracias a los dos por hacer una lectura tan concienzuda del poema. Hacía unas semanas que no pasaba por aquí porque el fin de curso es...
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