Al fusilamiento de un poeta

Se oyó un rugido...

El canto se hizo noche
y la mar de hielo.

Apuntaron...

Y en el paredón la sangre se hizo estrellas.

Al ritmo de los fusiles tu alma vuela
sobre la testa de los cuchillos
sobre nuestros anhelos
que se hicieron hiedra.

Dispararon...

Cuatro palas te enterraron
y mil versos se expandieron,
aplastando los cañones,
aplastando el suelo.

 

Interesante, es grato leerte, amigo.

Un abrazo

 

Cuanta verdad amarga destilan tus versos mi querido amigo. Un placer leerte. Besos con cariño.

 

Profundas letras nos dejas nacidas de tu inspiración
con mucho sentimiento que llega al lector para poder
sentir lo que en ellas nos dices.
Ha sido un placer poder pasar por tus letras y dejar
mi comentario en ellas. Besos y un abrazo. Tere

 

muy lindo, saludos.

 

También fue muy grata tu visita. Gracias.
Un abrazo-

 

Lo has dicho muy bien, Yaneth, verdad amarga. También te envío besos con cariño.

 

Pudieron matar al poeta pero nunca a su poesía.Muy bello poema !!

 

Las estrellas rojas que salpicaron el paredón no acallaron la voz del poeta...
Buenos versos. estrella amarillas para ti, que son menos cruentas.
Abrazos.

 

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Muchas gracias,Tere, el tema por lo trágico ya va cargado de sentimiento. Me alegra tu comentario. Abrazos.

 

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Muy amable, laureano. Me alegro que te haya gustado. Saludos.

 

Bueno, pues tienes más razón que un santo, je. Muy amable tu respuesta.

 

Muchas gracias, Eratalia. El paredón fue el folio donde se inmortalizó su leyenda.
Abrazos.

 

Eso me recuerda a mi admirado Lorca

 

Estoy con amartemisa , he estudiado bien la historia contemporánea de España
y obvio es el paralelismo de su poema y aquellos hechos.
Ian Gibson escribió el mejor libro que se ha escrito hasta la fecha sobre el
asesinato del poeta , lo fueron a buscar unos cobardes ,de noche ,cuando
siempre aparecen los espectros ;allí sigue , bajo la tierra de Barranco de Viznar ,
donde lo mataron;su familia , no quiso que se exhumaran sus huesos , por no montar un
circo . Cuantos miles de hombres y mujeres hay bajo campos y cunetas por culpa de unos militares
traidores , apoyados por el nazi alemán y aquel fascista italiano que terminó sus días
colgado por los píes en una gasolinera milanesa , ¡ahí se pudra aquella bestia !.

Lorca atraviesa hoy corazones , océanos y mundos , eterno lo veo junto a Hernández ,
víctima de la misma salvajada , esa que llamaron "La Guerra Civil" , como queriendo
esparcir las culpas sobre todas las personas inocentes ,yo ,siempre la llamaré "La Guerra de España".
porque esa de civil no tuvo nada , obra de unos canallas , que se quedaron España ,como si
fuera suya....en fin , me callo , pero es que me rebela la falacia , la impostura , el eufemismo...

Gracias por su poesía tan certera , la verdad resplandece como soles , y así ,lo veo en ella ,comunicando
la eternidad de los versos del poeta fusilado , pues sus huesos , son ya la tierra.

Eternamente gracias.

Likiniano.

 

Hermoso poema, titiritero.

Y no. Que no eran
las cinco en punto de la tarde.

abrazo
J.

 

Muy buenos versos titiritero. Están cargados de un hondo sentimiento que traspasa.
¡Bravo poeta!

 

Tantas veces. Ya tantas veces cayeron los poetas. Valgan aquellos versos de Miguel Hernández:

"Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
en medio de los fusiles
y en medio de las batallas ..."

Hermoso y sentido poema.