Soy el poeta

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Soy el poeta
que fabrica sus sueños,
con un cerrar de ojos
ilumina con sus letras,
veredas, cavernas y cerros
o la oscuridad que existe
por las noches en senderos.

Mojado por la lluvia
elevado por las nubes,
tapizado por el frío del invierno,
seco por la primavera,
asustado por el miedo,
recorriendo callejones
mas allá de los desvelos.

Mas allá del sol,
mas allá del agua y tierra,
mas allá del cielo,
pasaje infinito en un crucero
con ruido o en silencio
es el pasaje largo de un viajero.

Con la mirada, cansada
o lágrimas que ruedan al vacío,
cabalgando a lugares muy lejanos,
trayendo historias que quizás
ahora son leyendas de caballeros
e indios perdidos, cosmos y navíos
ciudades, campos rurales y paisajes
que han quedado en el olvido.

Soy el poeta,
que aparece por azares del destino
escribiendo letras,
escribiendo pergaminos,
el que da todo
y a la vez no brinda nada,
el que día con día aprende
al principio y al final de la jornada.

Con manos temblorosas,
viejo y fatigado,
hilos blancos colgando
destellando en mi cabeza,
destellando en mi destino,
destellando en mi pasado.

Bajo el reflejo de la luz ,
con la sombra que desprende
mi amiga bien amada,
ancha y redonda la luna,
la luna totalmente plateada.

Soy aquel que inspirado
como una ráfaga de viento ,
como una pluma que surfea por los aires,
las ideas revolotean ,respiran y viven
recorriendo el torrente de mi sangre.

Soy el poeta,
que nunca llega tarde,
pero nunca llega a tiempo
con cada letra que se plasma
como una llamarada siempre arde.

Con el soplo de mi aliento,
cortas mis pisadas,
con éxito o fracaso,
dejando huella a mi paso,
aún cuando los pies
ya me son muy lentos
pero quietos no se quedan.

El que muestra las heridas
que en su piel dejaron cicatrices,
los bordes que no cierran ,
bajo las miradas que me siguen
en toda la jugada aún me queman.

Lento mi pensar, a veces no responde,
en ocasiones mi mente forma telarañas
y mis ideas no están muy uniformes,
aunque el estómago tenga hambre
y nada que lo pueda a el calmar,
sacando fuerzas y esperanzas
las letras a mí siempre corresponden.

Soy el poeta,
que el paso de los tiempos
le han pintado canas,
con dedos dolorosos
que describen sentimientos,
tocan realidades, revelan pensamientos
y dan forma a la furia de titanes.

Alcanzado por la imaginación,
contando historias verdaderas y ficción,
a veces fúnebres, religiosas,
pasión, política, o de acción
una que otra de terror, mezclándose
en ocasiones con la blanca o negra tentación.

Soy el que escribe,
apagando volcanes ,explorando huracanes,
juntando semillas ,sacudiendo las polillas,
aquel que le canta y le llora a la muerte,
el que ríe y se enoja con los niños
al portarse irreverentes.

El que admira nacimientos,
el que pierde la noción y regresa escribiendo,
el que se deprime con los bajamientos,
el que grita y se desgarra por dentro
con los sufrimientos.

Soy el poeta,
que esculpe sin razones,
atravesando corazones,
escribiendo en pedazos,
cada frase, cada verso,
tallando a veces cada prosa
en pétalos de rosas.

Ausente o presente mortal,
que solo ofrece sus letras ,
que solo ofrece sus sueños,
sembrando huellas,
sembrando amigos,
escribiendo hasta el último respiro
cabalgando,
recogiendo la cosecha,
cabalgando sin camino.

Mas allá del sol,
o centro espacial,
mas allá del cielo,
convencido voy,
mi guía un lucero.

Mas allá del sol,
mas allá de todo,
mas allá del cielo,
locura o no siempre ahora llevo,
de testigo al Señor
para encontrar un mundo nuevo.

AUTOR: IRMA PERIBAN VILLA......MEXICO

 

Mis respetos, poeta. Su poesía es de altura y maneja el verbo a la perfección.
De más que lo diga. Es para que sepa que ha sido un gusto leerlo.
Saludos, poeta. Muchas gracias, Irma.
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Gracias elisalle por tu amable comentario....un gusto saludarle....irma periban villa.,,,,mexico