Sin titulo

Velas tristes
en la boca
del lobo,
ahogado
en libertinaje,
cigarrillo
en mano,
bastón
de señor,
sombrero
de capa alta,
Kingdom Scotch
en un vaso
de cristal,
naipes
en la mesa
de acabado
caoba,
cortesanas
refinadas
para el placer,
el mejor piano
y el Atlas
de las nubes
en sexteto,
clase alta
desbordada,
vestidos
azafranados,
olanes
disfrazados,
ligueros fáciles,
corsés
exagerados,
caballero de
muchas señoras;
probando
el mundo sin más,
sirviéndome
de las bailarinas,
las cortesanas,
y las condesas
por igual,
deleitándome
con la música
de París
y la risa
de sus mujeres,
entregándome
en demasía,
haciendo el amor
sin creer en ello,
amando sin sentir,
sufriendo
en este siglo
de mentes exaltadas
y hombres
de carne y hueso,
brindando de malestar
por la ociosidad
y la ansiedad
de la muerte….
Desesperanzado tras
el antifaz.
Enfermo en mi siglo….
enfermo en mi realidad…
amando
el vértigo libertino
y el terror del abandono,
olvidando la sorpresa
del miedo,
y dejándome en manos
del desencanto…

Polver.

 

Dices bien es una enfermedad todo eso que describes en tu poema, tan real que puedes sentirte sin rumbo, sino fuera porque algunos vivimos con esperanza de un cambio final, las obras hablan y sus frutos son como espinas y cardos, un abrazo

 

Impresionado, sin palabras, encantado de leerte y bienvenido al portal