Cientos de páginas,
su recuerdo corta toda decencia,
la vuelve mano sangrante,
lacerante memoria,
cientos de himnos surgen
cuando no se percibe la humanidad,
aún somos esclavos del odio mutuo,
del pulcro miedo,
aún somos motas que caen como lluvia,
entre horizontes que observan,
entre avaricia...