Albores del ocaso

Cientos de páginas,
su recuerdo corta toda decencia,
la vuelve mano sangrante,
lacerante memoria,

cientos de himnos surgen
cuando no se percibe la humanidad,
aún somos esclavos del odio mutuo,
del pulcro miedo,

aún somos motas que caen como lluvia,
entre horizontes que observan,
entre avaricia de dios,

cientos de banderas flamean,
aún se aprecian aquellas presunciones,
que corrompen cualquier unión,

se aprecian las plegarias viles,
de egoísmo puro,
de miedo profundo,

milenios son tesoros,
para el que ose analizarlos,
aún mudos los años,
y los ciegos pensantes,

pensadores, almas errantes,
conocimiento pobre, de cuerpos inútiles,

aferrados los segundos,
al velo de los días,
al porvenir moribundo
de sol agobiado,

aún la inteligencia es arma,
entre ramas de árbol añejo,
la virtud del sabio cura,

la evolución rima conocimientos,
evolución de un ser animal,
con cordura y avaricia,
entre naturaleza libre,
el declive del criterio es anatómico,

involución, cuando la palabra no pesa,
cuando los sentimientos se simulan,
cuando las verdades son casualidades,
cuando las mentiras son rezos,

y el suelo, infierno,
y el cielo, sueño imposible,
y cualquier deseo, deseo final,

conoceremos los albores del ocaso,
cuando la tierra, en profunda oscuridad,
se canse de su cruz,
se canse de nuestra sombra.

 

Pero al final todo vuelve a su ciclo.
Muy bueno IgnotaIlusión.

Saludos