recitado

La cebolla es escarcha cerrada y pobre. Escarcha de tus días y de mis noches. Hambre y cebolla, hielo negro y escarcha grande y redonda. En la cuna del hambre mi niño estaba. Con sangre de cebolla se amamantaba. Pero tu sangre, escarchaba de azúcar, cebolla y hambre. Una mujer morena resuelta en...

Sólo tu corazón caliente, Y nada más. Mi paraíso, un campo Sin ruiseñor Ni liras, Con un río discreto Y una fuentecilla. Sin la espuela del viento Sobre la fronda, Ni la estrella que quiere Ser hoja. Una enorme luz Que fuera Luciérnaga De otra, En un campo de Miradas rotas...

a Roberto Themis Speroni. No esperes una explicación, no existe, no hay razón alguna para estar vivo; para escribir. GC. en la voz del Golem. I. Venirme de tan lejos para traer en la sangre un rumor de pan fresco y terrenos baldíos en siestas solitarias; un viento que se quiebra en...

. Las letras, poeta: no tienen dueño, van ciegas en su giróscopo blanco, como la luna artera del barranco; azarosa sonámbula del sueño. Como la fragua de rojizo leño que Hefesto con su feo perfil franco soplo de su yunque de fierro manco para las musas de turbado ceño. Así cantan, así...

Para: Eratalia y Azalea. Dedicado por el amor dado al transmitir sus conocimientos a mi corazón viejuno, y ser además las mentoras de este aprender mío en la poesía clásica. Canta cómo tú quieras pero canta, a tu alma completa... o a esa vez primera. Si estás en las sombras dolidas canta, y...

HABITANTE. Mi hogar nació del aire, sus cimientos son: la inconstante arena y el impredecible océano. Luna y agua, el hogar abarca: la estepa, la selva y la montaña; flota en el humo dejado por las hojas ardidas en el viento brumoso del otoño. Tantas veces busque su vasto sol en los...

. . …toda la noche llamó la noche a los caballos. [Juan Carlos Mestre] la poesía crece aún entre las piedras, cómo crece el musgo en la montaña: pondrá el verde encendido en tus ojos poeta, de un verde igual alumbrará tu alma. [gc] [ audio ] LA OTRA NOCHE. la noche entró por la...

. “... señores filósofos, estimados poetas: no penséis que existir carece de sentido, o por lo mismo, sí existir carece de sentido; descubrid en ello el más fantástico de los dones, pues cada uno de vosotros podréis darles a todas las cosas el propósito que os plazca, sed entonces lo que...

os dejo un pequeño texto con el que participé en el Virtual Bardo Argentino, un abrazo. No puedo bajarte la luna pero si que puedo quedarme aquí sentado mirando cómo subes tu y la coges. No puedo calcular las directrices de tus ecos pero sí que puedo compartir tus cicatrices y tus miedos...