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Tres minutos después de la medianoche
y yo despierto.
Mi almohada me impide el sueño
aunque trate de conciliarlo.
En la oscuridad,
dos pupilas,
miran a lo que ha sido
y lo que creen ha de ser.
Son las mías.

Y siempre me desvela lo mismo:
la mujer que nunca me quiso,
la idea de dios,
el futuro de un país que no es el mío
y una historia que no ha nacido.

Aires de grandeza me gritan,
nueve minutos después de la medianoche,
que a lo mejor estoy destinado a la grandeza.
Aires de grandeza que me inflan,
hasta hacerme estallar en decepción,
en piedad hacia mí mismo.

Celos de otros que han obtenido lo que yo no:
a la mujer que me roba el sueño,
a los versos dignos de leerse
y a las historias que terminan
en epopeyas.

Mundos convergen en una cama.
Fantasías de un pobre iluso,
que cree que fantaseando puede
darle una pizca de alegría
a sus noches.

Ira hacia el dinero y,
a la vez,
deseo.
Ganas de ser quién quiero ser
y ganas de ganarme el pan.
Dos cosas opuestas.
Me dicen que no se excluyen entre sí.
Pero casi.

El psicólogo diagnostica
depresión, esquizofrenia
y trastorno obsesivo-compulsivo.
O eso dicen las pruebas.
Desbalance en las neuronas,
odio hacia la sociedad
y hacer las cosas como quiero.

Gracias por la información.
Más excusas para no dormir.

 

Muy bien señor poeta por tu composición
me ocurrió lo mismo que a ti con el amor
dividido entre la razón y el corazón
pero a veces don sin din
son cojones en latín
ya me entiende que sin colon
aunque otras veces con el
..la mujer es un misterio
para también un primor.