22 de diciembre

22 de diciembre


Sólo porque acaba de empezar el equinoccio de verano, es que acabo de abrir un vino. Sabés que no bebo. Pero acabo de servirlo con dos cubitos como hace un año, en un vaso plástico como hace un año, escucho música como hace un año, pero no estás como hace un año.

Estás, estás... ¡qué afirmación presuntuosa! ¿Para qué otros crean en un compartir de pieles?

No, si ya saben que nunca tuve ni un beso tuyo. Solo un compartir el vaso de vino, llevarme tu perfume en mi pullover que abrigó tu frío, verte besar a un adolescente (palabra que me duele a mí, no a vos) para darme cuenta que sí me importabas y no sería el último.

Soy un Kamikaze (¿también me la corregirás?), sigo hablando de libros que no he leído, atrapando humos en los coladores, de ojos que jamás me han mirado.

Claro, como no me iban a saludar creyéndome de 22. Pero, pasa mi niña, que no conozco otra forma de amar. Soy ingenuo y me enamoro de ingenuidades. Aunque sepa que no sos tan ingenua como te dibujo.

Un hombre que ya ha fracasado en todos los ítems de su vida, sin ningún futuro a la vista, no debiera andar rondando una niña etérea que teme amar, que teme desobedecer y sin embargo te trasporta, de tinta nomás, a cielos imposibles.

Es cierto que otros no lo entienden. Como vos no lo entendés... y yo tampoco.

¿Cómo contarles? Y cuando me robaste el vaso de vino, me guiñaste un ojo (lo más probable que no, pero a mí me pareció o me hubiera gustado), me dejaste la marca, que no era rush sino la frescura de tus labios y saliste a besarlo como si yo fuera algún ex a quien mostrarle vaya a saber qué; algo que no supe cambió en mí. Que me importa, me hubiera dicho, si total no nos veremos más. Leíste en vos baja un poema mío, sólo para decirme: Hacele caso a tus poemas.

Es que, niña, no puedo hacerles caso. Perdería tu saludo.


Estoy escuchando “While my guitar gently weeps”. Fue grabado 10 años antes de que nacieras, su autor acaba de morir, y las digitaciones de Erik Clapton (artista invitado) me están haciendo sentir lo mismo. ¿Quiénes serán esos? Beatles, Pink Floyd, The Doors. Claro, ¿y yo, que sé de Radio Head? Una generación entera de melodías de separación. Creo que lo único que nos acerca es la poesía.

Lennon está diciendo en Yer Blues “los gusanos me treparon al cerebro, el águila picó mis ojos... (esto es de Poe, el tema es un homenaje), pero cuando pienso en el suicidio escucho un buen rock&roll” yo hago lo mismo, con la variante de leer uno de tus poemas. Hoy me quedo con “Parto de tu pie desnudo”. Quizá porque sea lo único desnudo que te conozco... y conoceré.


Tengo tantas cosas que decir, pero tan pocos oídos que me quieran escuchar que mejor la corto acá.

End of File.

Stop.

End.

System Off.