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Es la hora fúnebre en que todos duermen.
Mujer, hombre, demonio, grifo, soledad y hastío.
Otoños de bermellones que en hojas se disuelven.
Acaros que mordisquean los pétalos que perfumó el rocío.


-Es la hora fatídica de nuestro adiós- susurra un amante.
Y una doncella solloza sobre el ventanal sombrío.
Un sol de rayos enlutados se hunde entre las sombras vespertinas.
Y una mariposa que tose parece sumergirse en el vendaval del río.


-Es la triste hora en que debo comenzar de nuevo-.
Murmura entre los escombros un reloj de arena.
Y desde el fondo melancólico de su tosco acento.
Un brillo opaco y ceniciento parece revelar su pena.


Pero allá a lo lejos; oculto entre los prados.
Un botón de primavera abre sus brazos al camino.
Porque a pesar de los dolores, del olvido y del desenfado.
En esa hora tan sublime ha nacido un niño.

Albo Aguasola

 

Que hermosa prosa, ha sido de mi agrado, me gustó.


gracias por publicarla.



Jannime

 

Interesantes líneas.

Gracias por compartirlas.

 

Qué precioso poema, no esperaba el final... un abrazo para ti.