38. Nudo IV

Y si los espejos ocultan luz;
y el control pernicioso
que tenemos de nuestra oscura voluntad
no es más que el ayer en celos.

Y si estar solo,
parado en el hueco azur de la humanidad
donde nadie transmigra
es una salvación
y no un deterioro existencial.
¿Y si mentir no es un arte?

Cuando miento adentro mío,
dragones buhos son el vaho,
el nirvana es una cárcel hermafrodita
y el yo de plástico
no deja de cuestionarse. ¿Adónde vas?
¡Maldita ausencia!

¿Y la verdad,
no es acaso otra cárcel infiel
sabor a humo, ceniza y mal?

Toda señal lastima,
sino pues debería sangrarnos el olvido.
La libertad es caer,
levitar, soñar;
Como verano llorando otoño
pero sin la cereza del beso sol.

¿Cuando confieso estar muerto
miento o soy la única verdad?

 

Cuando las plabras laceran... Un gusto pasar

 

pensar que ni puedo sangrarla... saludos

 

Quizà es la ùnica verdad, màs cierta...Un gusto leerte.

un abrazo

 

gracias por la lectura, últimamente creo que todo es mentira