45. Nudo XI

Contar nudos,
versos,
olvidos,
recuerdos,
es melancolía absurda.
Ella ya no vendrá.
¡Convéncete corazón!

Esta bien,
afuera los días son días,
el sol sigue lloviendo,
los cristales aún no reflejan lunas de papel
y los segundos que uno guarda en el último beso
cuelgan del ángel, pero sin resonancia real.

Existe un ruido de agua,
tan oscuro como el sueño
de la hoja llorando al árbol.
En ese ruido,
tu voz es mi silencio.
¿Dónde duermes paz?

Si fuese un granito de arena
buscaría tus pies,
ay, si fuese tus pies,
volaría, volaría.

Tengo tantos nombres
para los hijos que no tendremos,
como enigmas que empiezan por tu nombre.
¿Y dónde estoy?
¿Y qué soy, dentro de este nudo que sos vos?
Distancia, olvido, recuerdos.

 

Es uno de los muchos y bellísimos nudos que encontré, en tu perfil,
hay mucho por leer,volveré...
Gracias por compartir belleza,un abrazo