5 de agosto de 2013

.
.
.
.

Los punto y final me dan mucho frío

Siempre lloro la pérdida de algo hermoso

(Porque fue bello, sí, a pesar de todo)

La estrella de la tarde sigue en el puerto

Ya no es un lugar íntimo y solitario

Donde cantar canciones y enlazar manos

Ahora es ruidoso, abarrotado, feo

Cambiado, quizás a peor, como nosotros.


Sé que es estúpido que escriba de cosas

que ya no importan, pero, ¿recuerdas?

Hago estupideces inútiles y bellas.


Cerrar una puerta que ya estaba cerrada

Por callar los ecos de un mudo que canta

Por ver los últimos pasos de un fantasma


Y no lo hago con rabia, ni siquiera con pena

Es más una resignación entumecida

Una sensación agridulce, un “qué lástima”

Un encogerse de hombros, porque al fin y al cabo ya no importa


Es sólo que…soy adicta a los secretos

A las cosas imposibles, a las historias perdidas

A las canciones que jamás se pronunciaron

A lo que en realidad no importa.
.
.
.

 

yo también suelo escribir de cosas que ya no importan, de cosas imposibles,
de ebrio y solitario,
de pendejadas sin sentido
pero por el único placer de escribir y ser

saludos
un bello poema Wicce