5 poemas de Denise Levertov

La acólita

La gran cocina está casi a oscuras.
A través del plano de la luz constante, difusa,
las ollas de cobre en la pared y el geranio en la ventana
alimentan fogatas diferentes.
La hierba cuelga de las vigas su musgo negro.

Sobre la mesa, con las manos enharinadas
y los pies bien plantados
en las baldosas, una mujer
sopesa las futuras hogazas.
Levadura y harina, agua y sal,
van a encontrarse en el gran bol.

No es
en el pan que hornea, enfría y corta
en lo que piensa,
sino en el modo
en que la masa sube y cobra vida propia.

No es en el horno en lo que piensa,
sino en el modo
en que ese olor ácido se transforma
en fragancia.

Quiere poner
una rosa de plata o una campana de diamantes
en cada pan;
quiere


hornear dentro de una hogaza una maldición
y en otra, las palabras que rompen
los hechizos y transforman en ellos mismos a los héroes;
ella quiere hacer pan
que sea más que pan.



La queja de Adán

Hay quienes,
no importa qué les des,
también quieren la luna.

El pan,
la sal,
carne blanca y roja,
y todavía tienen hambre.

La cama matrimonial
y la cuna,
y siguen con los brazos vacíos.

Les das la tierra,
su propia tierra bajo los pies,
y se lanzan al camino.

Y el agua: cavá el pozo más hondo,
que no será suficiente
para beber en él la luna.



La vigilia

Cuando los ratones se despiertan
y salen a hacer su trabajo de buscar
la vida, las migas de la vida,
yo me siento en silencio en el cuarto de atrás
intentando calmar mi mente de su parloteo,
rumores y sucesos, y encontrar
vida, migas de vida, para nutrirla
hasta que, replegado en la quietud,
desde el santuario del desorden
el dios animal habla Ay,
pobres ratones— No dejé
nada para ellos, ni pan,
ni grasa, ni un plato sin lavar.
Vayan por las paredes a otras cocinas;
acá hagamos silencio.
Voy a sentarme en vela
a esperar al Gato
que con lengua humana
profiere oráculos inhumanos
o con sus garras, abre delicadamente
las cajas chinas, cada una de las cuales
contiene el Mundo y su sombra.



Cómo sería mi casa si fuera una persona

Esa persona sería un animal.
Y ese animal sería grande; por lo menos, grande
como un caballo de tiro. Rumiaría, como las vacas,
con varios estómagos.
Nadie podría seguirlo
hasta la espesura del matorral para presenciar
sus hábitos de apareo. Escondido por el pelaje,
el sexo sería difícil de determinar.
Definitivamente desalentaría
la investigación. Pero, si no lo molestaran,
sería un animal bueno, amigable,
confiado como un pichoncito. Su inteligencia
sería de un orden superior,
ni humana ni animal, élfica.
Y ronronearía. Aunque, claro,
tratándose de una casa, tendrías que sentarte en su regazo
y no al revés.



El sabio

El gato está comiéndose las rosas:
él es así.
Déjenlo, dejen
al mundo girar,
las cosas son así.
El tres de mayo
hubo niebla; el cuatro,
quién sabe.
Barré la carne de la rosa,
tirale los pedazos a la lluvia.
Nunca se come
hasta el último bocado, dice
que el corazón es amargo.
Él es así, él sabe
del mundo y del tiempo.



Versiones inéditas en castellano de Sandra Toro.

 

Realista y a la vez profundo, me recuerda un poco a Symborska... Excelente poeta. Gracias por traerlo. Un besito compi.

 

si muy bueno, la verdad no lo conocia tendrémos que leer un poquito más.

 

Sí, es buenísima, me encanta. De todo lo que le he leído no ha habído ni un poema que nome haya gustado, no he leído toda su obra, pero muchísimos si.

Pertenece a la generación Beat (pronunciado bit, emoticono), junto a Ginsbers, Bourrougths, Kerouak. También había mujeres, ésta entre llas, para mí impresionantemente buena, junto a Joan Vollner y Leonard Kandell.

Joan era la mujer de Bourrougths (igual no está bien escrito). Un día, en una de esas reuniones que hacían en su casa, y supongo que ciegos hasta las cejas y puestos de todo, jugando a lo Guillermo Teell, se puso un vaso sobre la cabeza y su marido falló, murió de un rito en la cabeza.

Él pasó años en la cárcel, pero se acabó olvidando. A estas mujeres se las ha tradtado muy in7ustamente, la literatura americana no les ha dado su sitio, Joan no dejó legado literario pero dicen que ella era el centro de las conversaciones y fue ella quienes en cierto modo les catapultó a la fama.

Para la crítica y la literatura, ellos fueron unow intelectuales a los que les gustaba el seco y las drogas, y ellas las putas, por hacer lo mismo. La filosofía de esta generación fue luchar contra la censura, la libertad, la lilbertad en el sexo tambien, drogas, y filosofía estilo zen, o sea, yo lo traduzco en ponerse de todo, pero sabiendo escribir.

Leonord Kanl tiene un "poema de amor" en el que alaba al pene, que es una protesta absoluta contra lo que ellas no podían decir. Poisblemente si ese poema se publicara ahora recibiría unas críticas absolutamente apabullantes, malas por supuesto.

Y nada, que me apetecía hablar y contar cosas, llevo una mañana un poco así, y ya llevo horas despierta y en acción, tú seguro aque aún duermes

Seguiré una temporada ahondado en esta panda de gamberros. De momento me quedo con ella, es buenísima. La señora Levetrov. Para mí señora. Ya son horas de que les den el sitio que les corresponde y el que merecen.

besito atontao.

 

O un poquito menos. Me da que estás de vacile jajaj, tú sabes seguro o no hubieras leído a esta genia

Bienvenida Lucy. Se me ha benido a la cabeza la de Almodóvar.
Pepi, Lyci , Bom, y otro Lucy también me ha venido a la cabeza.

un saludo