Bruno GB
Poeta recién llegado
Dentro de 50.000 años
todo esto habrá ocurrido hace 50.000 años.
Puede que nuestro planeta aún gire
y puede que no.
Puede que el ser humano aún cante su canción
y puede que la canción se limite a flotar
como el destello de una estrella que ya murió.
Todos los dolores de muelas
que con tanta importancia
ahora palpitan,
no tendrán quien los recuerde
ni quien pulule con ellos en el corazón de una queja.
Cómo fue tu muerte?
Todavía no lo sabes?
O algún pajarito te ha soplado algo en sueños?
Los jóvenes invencibles de hace 4 siglos
ahora son osamentas agrietadas
en el interior
de una mota de polvo
que será absorbida por el Sol.
Papá no tenía ni idea
A quién preguntar?
En la superficie
todo es caos despeinado.
En las profundidades
nada exige una explicación.
Y las jovencitas se retuercen en un orgasmo
tejido con distancias incalculables
todo esto habrá ocurrido hace 50.000 años.
Puede que nuestro planeta aún gire
y puede que no.
Puede que el ser humano aún cante su canción
y puede que la canción se limite a flotar
como el destello de una estrella que ya murió.
Todos los dolores de muelas
que con tanta importancia
ahora palpitan,
no tendrán quien los recuerde
ni quien pulule con ellos en el corazón de una queja.
Cómo fue tu muerte?
Todavía no lo sabes?
O algún pajarito te ha soplado algo en sueños?
Los jóvenes invencibles de hace 4 siglos
ahora son osamentas agrietadas
en el interior
de una mota de polvo
que será absorbida por el Sol.
Papá no tenía ni idea
A quién preguntar?
En la superficie
todo es caos despeinado.
En las profundidades
nada exige una explicación.
Y las jovencitas se retuercen en un orgasmo
tejido con distancias incalculables
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