abcd
Poeta adicto al portal
¿Hace cuánto tienes la costumbre de hablar a solas?
Loca, rota, ebria de algún narcótico pasado.
No es que crea que te vaya mal en la vida,
a menudo nuestra soledad es un ejercicio desconcertante.
De verdad. ¿Por qué juegas con el encendedor?
Tienes acaso experiencia en apagar sentimientos,
o es solo que tienes miedo a dar una vuelta por mi oscuridad.
En el interior, no sufres de ninguna anomalía,
supongo que imaginas abrir hijos sin corazón.
¿Cuál es la diferencia si no hay piel que nos distancie?
¿Estás sorda de una pierna?
Ya no te escucho cuando aterrizas de cabeza en mi ombligo.
O es mi falta de sueño, de otra mujer, de diez días bajo un espejo sin estrellas mejoradas.
¿Hoy también te llevas la ropa, los zapatos, los gusanos?
¿Estás segura de haber superado esta muerte?
Caminemos despacio, vamos a compaginar hologramas, caricias,
vamos a mirar las escaleras del cuerpo,
comamos manzanas, estimulemos la nuez del pantalón.
Toda herida es un vórtice de luna en una insana claridad.
Depende del tacto de los ojos,
depende de como te despiertes, como siempre,
como cada vez que ciego, mudo y tonto, te hago preguntas para responderme.
Loca, rota, ebria de algún narcótico pasado.
No es que crea que te vaya mal en la vida,
a menudo nuestra soledad es un ejercicio desconcertante.
De verdad. ¿Por qué juegas con el encendedor?
Tienes acaso experiencia en apagar sentimientos,
o es solo que tienes miedo a dar una vuelta por mi oscuridad.
En el interior, no sufres de ninguna anomalía,
supongo que imaginas abrir hijos sin corazón.
¿Cuál es la diferencia si no hay piel que nos distancie?
¿Estás sorda de una pierna?
Ya no te escucho cuando aterrizas de cabeza en mi ombligo.
O es mi falta de sueño, de otra mujer, de diez días bajo un espejo sin estrellas mejoradas.
¿Hoy también te llevas la ropa, los zapatos, los gusanos?
¿Estás segura de haber superado esta muerte?
Caminemos despacio, vamos a compaginar hologramas, caricias,
vamos a mirar las escaleras del cuerpo,
comamos manzanas, estimulemos la nuez del pantalón.
Toda herida es un vórtice de luna en una insana claridad.
Depende del tacto de los ojos,
depende de como te despiertes, como siempre,
como cada vez que ciego, mudo y tonto, te hago preguntas para responderme.
