A buenas horas

A buenas horas

Nadie puede librarse
de él. Es el domingo
por la noche. Estamos
todos ya sometidos
a su lenta dosis de angustia
porque el lunes se acerca
a relevarlo y sientes
que te has bebido
todo el fin de semana;
que has tirado neuronas
a la basura; has tirado
tu dinero en alcohol;
has perdido el tiempo
arrastrándote por bares
y dejando que tu vida
se largue con otro
y te deje a dos velas,
con un palmo de narices.
Ahora el fin de semana
es un montón amargo de cenizas
y tu conciencia tiene
hollín de chimenea
y tus propósitos de enmienda
se descojonan vivos mientras piensas
que va a llegar de nuevo el puto lunes;
que tus sueños de poeta
son muñecos sin cabeza;
patéticos fantoches hechos trizas
por tanta necedad insuperable.
El domingo te fusila
una semana más
usando munición
que tú mismo le has dado;
tú mismo te has buscado
el torpe paredón de la pereza;
has dejado plantada a la esperanza
por irte de juerga con el vicio,
y ahora gime, cabrón,
a buenas horas.

 

El Lunes, lo respetas.
Y a ti mismo, también.
El Lunes deja de ser puto, y tú dejas de ser cabrón.
Y así, podrás soportar el fin de semana próximo.
Porque las etiquetas emocionales ( una palabra resume una actitud ) nos impiden celebrar que seguimos vivos, y que la vida es un milagro. Así, en rigor, no hay fascistas ni golpistas. Tampoco desgraciados ni zopencos. Ni capullos integrales, ni ceros a la izquierda. Todos sirven para algo. La cuestión es descubrir en qué cesta, ponemos nuestros huevos. Y cómo parimos nuestras obras.


Si tú fueras un margen de Tiempo, y te llamaras " Lunes ", ¿ Cómo te sentirías ?