A cien centímetros de la hoguera

Fragmentos impulsan ansiedades,
la mesa se sirve y no hay nadie,
la amaca se impulsa
meciendo solo al aire.

¡Qué extraño!;
¿Qué fue de las cosas?.
¡Los libros en blanco!;
¿Qué es esto?;
... el gato se hizo de mármol;
será que estoy muerto
o dormido,
será que tan triste,
no respiro lo trivial;
lo vacío.

Una anciana mariposa
está cantando una pieza;
¡Qué extraño!;
pero cuando la encuentre,
le preguntaré
si ha visto mi conciencia.

Que mañana tan loca,
y no ha sido el café,
tampoco he bebido más vino,
ni otra cosa extraña...
... que desintegra el alma
y la piel...

¿Será que es domingo sin sol, o invierno?,
¿será que te olvidé demasiado,
y estoy ebrio de ganas,
o inflado de dicha?.

Voy a recostarme un momento,
pondré mis pies
a cien centímetros de la hoguera,
y con uno de esos libros en blanco,
veré si encuentro recuerdos;
objetivos convertir en letras.

 

MARAVILLOSO!!! que delicia leerle en esta noche sin gatos en la cocina

Abrazos fraternos,