A corta distancia del suelo

Sueña a diario con él y la soga en su cuello.
El olivo, lloroso, lo hacía oscilar como un péndulo,
colgando la cabeza, el aire movía su cabello,
la sangre, coagulada y marchita, era testigo incrédulo.
Murió a corta distancia del suelo, en mañana tan clara,
llevaba una botella de vino en el brazo, del tinto,
la bebió tal si fuera él, el cuerpo que se desangrara,
sin saber que sería, su cuello, un lívido corinto.

Sueña a diario con él y la soga en su cuello.
Sola en cuatro paredes, en un jardín, vestida en blanco,
peregrina a través de las dunas, montada al camello,
esparciendo sus lágrimas al oasis de un barranco.
Interminablemente cae, cae, hasta golpearse.
Ella arde como leño como arde el leño en un segundo.
Una voz de muy lejos, grita: No hay de que preocuparse,
este sólo es un sueño, de los sueños, el más profundo.

Y vio la blanca sábana, mortecina, cubriéndolo.
Se acercó, levantándola, miró el rostro conocido,
sintió que en alma y cuerpo era como un gran toro envistiéndolo
[SIZE=3]y dijo: No es real, sólo es otro sueño torcido.[/SIZE]

 

No sè por que me acorde de ''The chair'' de 69 eyes...

Muy buen trabajo, besis...

 

Un gran trabajo
Me ha gustado
Besos

 

Los Sueños torcidos que atraen calambres, muy agradable su escrito,besOs!....

 

Interesante narración
se sentían
las gotas,
perforando el aire,
quizá de sangre
quiza de vino...
muy bueno su poema,
caballero.
Saludos​