A la chica que me ha robado los poemas

No pasa nada que te hayas quedado
con todos mis poemas,
los escribí en un momento extraño de mi vida.

Me acuerdo de la juventud de piedra
y dioses en las habitaciones negras y amarillas
de adolescencia desmesurada
derritiéndose por las baldosas .

Las letras de laberinto
que pasaron como el tiempo de arena.
Ahora la revolución parece que grita fuera de las ventanas
esperando una respuesta.


Me has robado los poemas,pero sòlo eso.
La verdad que no eran del todo muy míos,
demasiada carga de todo,demasiadas idas de ideas.

Pero quedátelos como mar en los ojos.
Quizás así puedas comprobar
que hay buscadores pero pocas certezas.


Las alcantarillas de la ciudad de fuego
suenan con sonidos intocables,
quizás el arte palpable baje hasta la cuneta
y desate esta guerra inatacable.

Quizás todo sea imparable,como una fuerza inmensa
expandiéndose desde los centros.
Quizás arda París y vuelva Sartre como entonces.


Los astros duermen en el nervioso ruido
que oigo a veces.El mundo se desata
entre esquinas y portales.

Te los regalo.
Para venderlos ahora está complicado.

​

 

¡Vaya, ¿quien no ha subrido el robo de poemas? pero muy linda forma de decirlo unasaludo.

 

Deseo pensar que la chica que te ha robado los poemas es tu amor platónico, la verdad es que suele pasar la inspiración mía y quizá de muchos han sido las bellas damas, gracias a ellas por ser nuestra inspiración. Un saludo

 

Muchas gracias por pasar caballero,un saludo

 

Muchas gracias por el comentario ,un saludo amigo poesiatelechs

 

No te preocupes que tus inspiraciones no se ha llevado, el modo de como sientes la vida, eso que te hace especial y diferente a los otros...no creo que se haya robado.
Saludos.

 

Muchas gracias Clesi,si en realidad era una metáfora mas bien,pero así es ,al final lo ke vale es la forma de vivir las cosas no?Un saludo guapa ciao

 

Intachable poema, de grandioso lirismo, insultantemente poético, exultante de sensibilidad. Por fin, un poema verdadero en el erial poético de este portal, con el marchamo del poeta auténtico, que no solo sabe lo que quiere decir, sino cómo...Y aquí tenemos el enorme resultado: una obra de una sencillez abrumadora, pero genial, donde cada verso es una perfecta arquitectura y el conjunto, una obra de arte. Versos que hablan de la búsqueda insatisfecha, de lo que pudo ser y no fue... Sí, que vuelva Sartre y ardan París, y Londres, y Madrid, y Atenas, y Berlín, Y Roma, y Nueva York, y El Cairo, y Santiago de Chile, y Buenos Aires, y Ciudad de Mexico... para que junto con los que llaman a las puertas de este mundo rico le demos el finiquito a este sistema económico tan canalla y corrompido.

 

La verdad que me has dejado sin palabras Durruti,sobretodo un placer ke te haya gustado y que no te hayas quedado en la superficie y hayas visto las entrañas.
Tu perspectiva es muy alta y yo siempre aprendo de los grandes jeje,el mundo está al límite,ahora nos toca cambiarlo a todos no?La verdad que si aporta algo aunke sea muy pekeño me doy por satisfecho.Lo dicho,un placer.
Pasaré por tus escritos.Un abrazo compañero....