Gloria Maria Granero
Poeta adicto al portal
¿Dónde escribo? A la sombra de un olivo.
Y ¿a quien le escribo? Hoy el viento es mi lector.
"Hoy escribo sin más llamas que las brasas del silencio,
en el alto y frio invierno de la sombra de este olivo.
Son sus ramas el sendero de mis versos pasajeros,
y no atiendo más sonido, que el crujir de sus raíces.
A mis ojos son sus hojas cendales de vida y sueño.
En su lecho me cobijo sin más miedos que la noche.
Sin pudores me resguardo sumergido entre sus frutos.
Hoy escribo versos libres, que a su esencia se remiten.
Fluyen vivos en su nombre aguaceros de palabras,
que relatan su estructura, describiéndole sumisas.
Manantial de sentimientos que brotan en el recuerdo,
de este alto y frio invierno a la sombra de un olivo."
¿Dónde escribo? A la sombra de un olivo.
Y ¿a quien le escribo? Hoy el viento es mi lector.
Y ¿a quien le escribo? Hoy el viento es mi lector.
"Hoy escribo sin más llamas que las brasas del silencio,
en el alto y frio invierno de la sombra de este olivo.
Son sus ramas el sendero de mis versos pasajeros,
y no atiendo más sonido, que el crujir de sus raíces.
A mis ojos son sus hojas cendales de vida y sueño.
En su lecho me cobijo sin más miedos que la noche.
Sin pudores me resguardo sumergido entre sus frutos.
Hoy escribo versos libres, que a su esencia se remiten.
Fluyen vivos en su nombre aguaceros de palabras,
que relatan su estructura, describiéndole sumisas.
Manantial de sentimientos que brotan en el recuerdo,
de este alto y frio invierno a la sombra de un olivo."
¿Dónde escribo? A la sombra de un olivo.
Y ¿a quien le escribo? Hoy el viento es mi lector.
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