MarcosR
Poeta que considera el portal su segunda casa
Me gustaría seguir pensando
que no importa,
que todo ha sido apenas
un verso solitario y nada más.
¡Qué más da si los trenes siguen pasando!
¿Para qué seguir hurgando en melodías,
acechando consignas
de banderas perdidas,
imponiendo mi estampa
sobre los mostradores,
mis manos en la tinta,
mis dedos en las copas
que ya no se levantan?
Seguir creyendo
en el milagro de tu ombligo
y tu ayer por la tarde
donde solías decirme
lo que luego supuse,
y es un ángel de barro
desprovisto de estrellas
lo que me has regalado.
Se ha hecho tarde quizá
desde hace décadas,
y el tiempo es un abismo
que duerme a nuestro lado.
Si me he hecho poeta a veces,
abstemio de sonrisas,
devoto practicante
de las sombras andantes
donde el sol no lastima,
ha sido por dejarme
clavado en una esquina
donde nadie ha pasado
y aún no ha sido la hora
de encender un desierto
donde vagar despacio
mis torpes agonías.
Escribirte es pensarte
más allá de los vientos,
cuando la curvatura, leve,
de tu espalda radiante
se hace fuego poniente
en el mar de la tarde.
Me he quedado pendiente
en mil salas de espera
sin saber hasta dónde
supimos evitarlo.
Nadie nunca despierta entero a la mañana,
y el verso es una flecha
deshaciendo un espejo,
y hay un cálido abismo a los pies de la cama...
que no importa,
que todo ha sido apenas
un verso solitario y nada más.
¡Qué más da si los trenes siguen pasando!
¿Para qué seguir hurgando en melodías,
acechando consignas
de banderas perdidas,
imponiendo mi estampa
sobre los mostradores,
mis manos en la tinta,
mis dedos en las copas
que ya no se levantan?
Seguir creyendo
en el milagro de tu ombligo
y tu ayer por la tarde
donde solías decirme
lo que luego supuse,
y es un ángel de barro
desprovisto de estrellas
lo que me has regalado.
Se ha hecho tarde quizá
desde hace décadas,
y el tiempo es un abismo
que duerme a nuestro lado.
Si me he hecho poeta a veces,
abstemio de sonrisas,
devoto practicante
de las sombras andantes
donde el sol no lastima,
ha sido por dejarme
clavado en una esquina
donde nadie ha pasado
y aún no ha sido la hora
de encender un desierto
donde vagar despacio
mis torpes agonías.
Escribirte es pensarte
más allá de los vientos,
cuando la curvatura, leve,
de tu espalda radiante
se hace fuego poniente
en el mar de la tarde.
Me he quedado pendiente
en mil salas de espera
sin saber hasta dónde
supimos evitarlo.
Nadie nunca despierta entero a la mañana,
y el verso es una flecha
deshaciendo un espejo,
y hay un cálido abismo a los pies de la cama...
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