Ricardo Alvarez
Poeta que considera el portal su segunda casa
Que sobrevuele la flor blanca del cerezo,
un pájaro de tibia alma cruzando el cielo claro
en mi corazón enramado hará su nido.
Ven a mí, cintura de sueño,
sirena de fino latir genuino.
No dilates mi espera, licencia de mis besos
que el árbol abre su copa al oriente del porvenir
y serán tus manos junto a las mías la hermosura del lino,
construcción de horizonte, cabaña de madero,
retozo calmo de piel y tejido añil,
cuando fría lluvia - sin pausa de agua-,
anegue las praderas del campo
serán las manos creativas la resolución del fuego
y serán las manos ingeniosas basamento
que sustente las tabernáculos piramidales del leño.
En tu piel rosácea se inflamará el carmín,
mis labios surtidores vestidos mis ojos de ternura,
Imposible demorar la luz, ni la voz cerda ver del trino,
Leyenda de bruñas hojas narrarán tu mirar de follaje rojo.
No es fábula que amplios es mi corazón y todo para ti,
que todas las mujeres que pasearon por mis labios
ninguna como tú, luciérnaga febril, me obsequió la mirada de tus ojos,
ni el imperio de tu entrega febril,
ni los jardines escarlata que has reservado para mí.
Y serán las manos núbiles, obreras de arcilla, moldeando
elegantes copas de barro, prístinos cristales de lagos y golfos,
Catarata serena de fluir rojo esmalte donde la sed ahogaremos,
y un ave de azul penacho deslumbrante
astros y centellas en nuestras bocas de rayos.
De LLUEVE EL VIENTO EN LOS TEJADOS- A publicarse en julio 2019 - Ed. PALIBROS - N.YORK - EEUU
Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.
Todos los derechos registrados en Safe Creative & Published Word Press Poetry
un pájaro de tibia alma cruzando el cielo claro
en mi corazón enramado hará su nido.
Ven a mí, cintura de sueño,
sirena de fino latir genuino.
No dilates mi espera, licencia de mis besos
que el árbol abre su copa al oriente del porvenir
y serán tus manos junto a las mías la hermosura del lino,
construcción de horizonte, cabaña de madero,
retozo calmo de piel y tejido añil,
cuando fría lluvia - sin pausa de agua-,
anegue las praderas del campo
serán las manos creativas la resolución del fuego
y serán las manos ingeniosas basamento
que sustente las tabernáculos piramidales del leño.
En tu piel rosácea se inflamará el carmín,
mis labios surtidores vestidos mis ojos de ternura,
Imposible demorar la luz, ni la voz cerda ver del trino,
Leyenda de bruñas hojas narrarán tu mirar de follaje rojo.
No es fábula que amplios es mi corazón y todo para ti,
que todas las mujeres que pasearon por mis labios
ninguna como tú, luciérnaga febril, me obsequió la mirada de tus ojos,
ni el imperio de tu entrega febril,
ni los jardines escarlata que has reservado para mí.
Y serán las manos núbiles, obreras de arcilla, moldeando
elegantes copas de barro, prístinos cristales de lagos y golfos,
Catarata serena de fluir rojo esmalte donde la sed ahogaremos,
y un ave de azul penacho deslumbrante
astros y centellas en nuestras bocas de rayos.
De LLUEVE EL VIENTO EN LOS TEJADOS- A publicarse en julio 2019 - Ed. PALIBROS - N.YORK - EEUU
Hecho el Depósito según la ley 11-723- registro de autores.
Todos los derechos registrados en Safe Creative & Published Word Press Poetry
