A mis hermanos poetas...

Una historia demasiado larga
ha terminado hoy...

¡Acercáos, hermanos poetas!
y leed lo que se escribió
con confusos y furiosos trazos,
con la tinta del dolor.

Analizad mi caligrafía
con sus puntos y sangría,
con sus kilos de nostalgia
entre letras y agonía.

Sus palabras eran dulces
como la miel del panal,
y sus labios dibujados
con pinceles y azafrán.

En sus ojos se encontraban
las estrellas y el mar,
y en sus gestos descuidados,
mi heroína intravenal.

Escarbando e intentando
hasta sus besos llegué
y a pesar de tener dueño
me mantuvo entre su piel.

Como un hombre enamorado,
mis versos le regalé
y escribí en mis canciones
de su aroma y su Beautè.

Pasó el tiempo en nuestros ojos
y ella aún iba con él
caminando de la mano
mientras conmigo le era infiel.

Ser segundo en su listado
me causó un amargo dolor
que en las noches se acallaba
con excesos de pasión.

Nuestros días más felices,
utopías de salón.
Porque con ojos vendados
se pierde la dirección.

En sus besos más actuados
el engaño y la traición
eran el ingrediente perfecto
para darme la ilusión.

Y en su piel de fantasía,
que tan fácil me entregó
ahora llevará las marcas
de esta historia de cartón.

Hasta aquí hemos llegado,
este juego terminó.
Duerme en paz, amada mía
y suplica compasión.

¡Porque la vida es sabia en esto,
porque debe haber un Dios
que condene en tribunales
los delitos del amor!

Una historia demasiado larga
ha terminado hoy...

Os suplico, ¡oh poetas!
no juzguéis mi condición.
Porque a mí mismo he traicionado
y humillado imploro perdón.

Porque cuando un poeta ama,
lo hace con todo el corazón
en cuerpo y alma vive
cada ínfima sensación.

En cuanto a mí, puedo decir
que he aprendido mi lección
y en estas humildes palabras
les suplico atención.

Porque con lo más puro he pecado,
con el más sincero amor.
Hoy les dejo mi legado:
"Siempre amad con precaución".

 

pues he puesto atencion a tus perfectos versos llenos de inspiracion, y he visto como te a traicionado esa musa de la pasion que mientras ella en tu cuerpo ardia la infidelidad se escondia tras la mentira del amor que profetizaban sus besos.
me encanto leerte poeta felicidades y bienvenido espero ver de nuevo tus letras con mucho ritmo por aqui abrazos.

 

Me gusta del poema la ironía. A mi juicio esa «heroína intravenal» no es musa alguna; es la poesía misma y lo que hacemos de ella; hay quien hace de la poesía una «historia de cartón», poesía acartonada y, así personifican, ideas y sentimientos, con una piel de fantasía que no aterriza en causalidad/ evidencia y autenticidad algunas... Este Vate que cuenta la historia es, con su rol del bufón que advierte la infidelidad (a la obra), al mismo tiempo un gesticulador. La musa engañadora y su dolido amor es sólo el pretexto para llamar a un mejor legado y el fin de un juego más verbal que existencial.

carlos

 

Excelente. Un diálogo nostálgico con los poetas. Buenos tus versos. Te felicito.