A punta de navaja, diario de la soledad.

“ Ofelia está bajo la ventana,
Por ella siento tanto miedo,
en su 22 cumpleaños es ya una solterona;
Para ella la muerte es totalmente romántica,
Lleva un chaleco de hierro,
su profesión es la religión,
su pecado es la falta de vida,
y aunque sus ojos están fijos
en el gran arco iris de Noé,
pasa su tiempo mirando furtivamente a la Calle Desolación”

“ Desolation Row”, Bob Dylan.

A PUNTA DE NAVAJA: DIARIO DE LA SOLEDAD.

La soledad. La utilizamos, la llevamos, sin su permiso casi siempre, a nuestra vida. Unos siempre, otros a veces, algunas raras excepciones casi nunca. (Ellos se la pierden).La utilizamos como culpable de nuestros males, amante ocasional, escapatoria, compañera de correrías etc.….Siempre compañera: maltratada o amada, hasta que desaparece, en silencio, delante de nuestros ojos…. sin que nos demos cuenta…
El ser humano, el animal más egoísta y salvaje entre todos los animales, valga la redundancia, nunca se digno a preguntarse: ¿Quién eres? ¿Cómo estás? ¿Estás sóla también?
Yo, me he dedicado a seguirla durante un tiempo sin que ella me viese, o eso creo.
Después de días, semanas, meses e incluso siglos…. Me arreglé de una manera que no recordaba, para llevarla a bailar…. Pero cuando nos cruzamos…ya era tarde….
DIARIO DE LA SOLEDAD: NOTAS.
Andabas, dando la sensación, de haber hecho frente al insomnio con la luz encendida. Te habías estado mirando a ti misma con los ojos de los otros, y acababas de leerte de un tirón todas las frases del pie de página de tu agenda de Paulo Coelho de dos meses hasta hoy.
Tenías esa media sonrisa, con el cascabel de tu boca dispuesto a sonar. Y yo me preguntaba en que maldito colegio te habían inculcado que era pecado ser feliz.
Pasaron unas cinco horas, y tenías esa mirada dirigida a la nada. Como si te preguntabas a ti misma si la soledad te había hecho así y te habías hecho tu misma así huyendo de la gente. Incluso a ti, ¿que se creían esos inútiles?, también te afecta la maldita soledad. Aunque siempre lo has disimulado bien. Lo peor de todo, es que no te habías dado cuenta, pero ya no había marcha atrás, nunca serias la misma de antes, mientras más intentaras volver, mas te estaras alejando. Rosebud, cariño. Rosebud, Rosebud, Rosebuuuuuuud….
[FONT=Arial Narrow]La noche había llegado. Y allí estabas. Ahí estaba tu sonrisa de cascabel desgarrado dejando en nada al murmullo del local. Tan inmensa que conseguías disimular lo sola que estabas entre el humo y la multitud.
[FONT=Arial Narrow]El final de la noche, no lo vi, pero era fácil de intuir: Dos cuerpos desnudos, sin hablar, sin sentir, unidos con el único sentido de llenar un espacio vacio. Unidos por palabras tatuadas en la piel, que desde el aire no formaban ni una estrofa.
[FONT=Arial Narrow]En mi habitación con falsa valentía, me jugaba una pierna, que si separaban los dos cuerpos, quedaría formado un corazón partido en dos. Luego, con un sentimiento de orgullo adolescente me pregunte: ¿quién cuidaría de ti mañana?
[FONT=Arial Narrow]Ofuscado como un bebé, pasaron semanas sin que te volviera a ver. Pues evite calles por las que tú solías pasar. Olvidándome, que el orgullo tras un tiempo se transforma en silencio, y este en soledad.
[FONT=Arial Narrow]En Abril, al fin, te volví a ver. Deambulando sin control, sí, esos días en que Noviembre se disfraza de Enero.
[FONT=Arial Narrow]Deseando que lloviera en tu vida por primera vez en 7 años, para ver, si el agua te llevaba con ella, o si se llevaba todo, que siempre estaba igual.
[FONT=Arial Narrow]Tu sonrisa de cascabel llevaba tiempo siendo esa canción de la adolescencia, que por mucho que la escuches, ya no te volverá a emocionar. Era viernes, pero el color de tu voz no dejaba claro si era lunes negro, martes marrón o jueves azul.
[FONT=Arial Narrow]Con muchísimo miedo volviste a casa. No sé, ni me interesa, ni a nadie le interesa, de que extraña manera te recuperaste. A los más morbosos les hubiera gustado que lo hubiese escrito, pero por una vez, se van a quedar con las ganas.
[FONT=Arial Narrow]Te tiraste a la calle como un alma perdida que se lleva el diablo. A pedirle cuentas al destino, a pedirle a la noche que te devolviera los sueños que el día te había robado. A recuperar lo que era tuyo.
[FONT=Arial Narrow]Y la sonrisa de cascabel volvió a llenarlo todo. Y desprendías más vida tu sola que todo el resto de la gente a la vez. Exactamente, media hora después, de haber estado hundiéndote en un estaque vacio lleno de sudor, sentimientos y lagrimas de tinta. Nadie, Nadie! Fue capaz de darse cuenta, maldita sea, de que el oropel también brilla.
[FONT=Arial Narrow]11:00 a.m. Te espere en un parque sentado y ahí estabas. Habías vuelto a tomar Berlín antes que Manhattan. ¿Matate y vive? O ¿Duerme y Sálvate? Es igual, mañana espera paciente. Mañana vendrá a por ti.
[FONT=Arial Narrow]De que ha servido tanto volar sin ir a ningún lado. Tanto mentirte a ti misma. Tanto que te han engañado, a los que tu tanto has dado.
[FONT=Arial Narrow]Tanto mirar a los lados como si alguien te persiguiese, como si hubiera alguien a quien no quisieras encontrar, huir y sin darte cuenta, seguir alejándote del camino de regreso.
[FONT=Arial Narrow]Años después supe que fuiste feliz. Entregando dos dvd´s, “Barton Fink” y un concierto del “Live Aid” de 1985. Media sonrisa picara, fingiendo que no eran tuyos. Tenían más retraso que si los hubiera alquilado yo. Estos días haces que cualquier tarde parezca verano a las siete de la tarde. Esos días en los que a tu corazón está a punto de apagársele una pequeña llama, pero a punto de encendérsele un incendio incontrolable. Esos días que el invierno no molesta en tu cama.
[FONT=Arial Narrow]¿Era esta tu resurrección definitiva? ¿Cuántas veces más serás capaz de resucitar?¿ Cuántas veces seguidas es capaz un ser humano de subirse a una montaña rusa?
[FONT=Arial Narrow]Pero ponerle cadenas a un corazón así, sería como ponerle cadenas al mar, al viento, al monte. Sería como matar a un ruiseñor. Sería injusto.
[FONT=Arial Narrow]Estuve muchísimo tiempo sin verte. Pero seguí teniendo noticias tuyas. Cada vez que las crónicas de “El País” hablaban de la chica perdida que estaba en todos los conciertos de la gira de Dylan. Supe que eras tú. Y te imagine bailando “Precious Angel”, parando el tiempo.
[FONT=Arial Narrow]Tres Siglos después, hacía tiempo que por mi barrio no salía el sol. Estaba a punto de marchitarse la única flor de mi jardín de hierbajos, escombros y restos de otras vidas. Basuras de casas de otras personas, que cuando le sobraban, las arrojaban a mi jardín. Aunque para ser justos, tampoco me digné a limpiarlo.
[FONT=Arial Narrow]Ya harto de buscarte en canciones de Tom Waits, de trenes llenos de chicas de Brooklyn. Decidí echarle valor.
[FONT=Arial Narrow]Y tu pasado gritó, se presentó de pronto y paró la función. Se levantó el telón. La sociedad tapó los azulejos amarillos con cemento gris y uniforme. La vida te robó tus zapatos rojos. Y te vi, con la mirada más perdida y triste que nunca, como si vivieras y soñaras mil vidas, mientras la tuya te pasaba por delante. En tu mano derecha, un carro con un bebé. En la izquierda, un anillo.
[FONT=Arial Narrow]Me di media vuelta sin que te dieras cuenta. Aunque dudo que me hayas visto alguna vez.
[FONT=Arial Narrow]Y me tiré a la calle, como un alma perdida que se lleva el diablo. A buscar mis sueños. A robarlos, si es necesario, a punta de navaja.


[I][FONT=Arial Narrow]“ Algunos alcanzan la gloria. Otros se quedan con ex – prostitutas y un viaje a Arizona”.[/FONT][/I][FONT=Arial Narrow]

[B][FONT=Arial Narrow]Lynn Bracken (kim Basinguer, [/FONT][/B][FONT=Arial Narrow][B][FONT=Arial Narrow]L.A.[/FONT][/B][FONT=Arial Narrow][B][FONT=Arial Narrow] Confidential)[/FONT][/B][FONT=Arial Narrow][/font][/font][/font][/font][/FONT][/FONT][/FONT][/FONT][/FONT][/FONT][/FONT][/FONT][/FONT][/FONT][/FONT][/FONT][/FONT][/FONT][/FONT][/FONT][/FONT][/FONT][/FONT][/FONT][/FONT][/FONT]