A veces hablo
para quien nunca me escucha.
La clausura es de muchos.
Mis trozos rotos se cosen al mundo,
y no lo descifro.
Habito un grito mudo.
Ante lo irremediable
ya poco importa.
A temblores me digo
que se ha perdido el rastro.
La conciencia del mí está negada.
Yo me inicio encogida de hombros.
Escribo efímera.
El dentro es ser vos,
el fuera es dejar de serlo.
Hubiera querido muchas cosas:
ser calor en la presencia,
dar luz a la costumbre oscura,
llegar sin querer salirme.
para quien nunca me escucha.
La clausura es de muchos.
Mis trozos rotos se cosen al mundo,
y no lo descifro.
Habito un grito mudo.
Ante lo irremediable
ya poco importa.
A temblores me digo
que se ha perdido el rastro.
La conciencia del mí está negada.
Yo me inicio encogida de hombros.
Escribo efímera.
El dentro es ser vos,
el fuera es dejar de serlo.
Hubiera querido muchas cosas:
ser calor en la presencia,
dar luz a la costumbre oscura,
llegar sin querer salirme.
