A un cenzontle

Cuando llega frío, sueño,
pues me quiere amortajar
para creerme morir,
hacerme bien descansar,

como canal estancado,
llena de agua envenenada.
Disfruto, simplemente esto:
cuarto propio sin maldad.

Pues antes de proseguir,
gozo escuchar como canta
cierto cenzontle de voces,
abstrayéndose cual almas.

Ave de noche y suspiro,
dinamo en la madrugada;
príncipe de lo invisible,
y hacedor de las mañanas;

Eterna savia de voces
dejando reyes atrás;
Pequeño canto febril
con quien quisiera saltar,
Sentir qué transformación
da hacia animales y plantas.
¿Logro tentar esas voces?
¿Escribir cómo cantaban?

Serás hermosa leyenda
dentro de un mundo mortal.
El finito: que me es todo,
se llena de eterno afán

por llegar a primavera
tras reflexión invernal.
Mi corazón, en la fiebre
entreteje tu cantar.

Andrik Navarrete Arias dijo:

A un cenzontle.

Cuando siento frío, pienso,
pues el invierno es mortaja
para creernos morir,
hacernos bien descansar,

como el canal de toxinas,
como el agua malograda.
Me gusta—solamente esto:
propio espacio sin maldad.

Pues antes de proseguir,
gozo escuchar cómo canta
cierto cenzontle de voces
abstrayéndome del alma.

Ave de sueño y suspiro,
fuerza de la madrugada,
príncipe de lo invisible,
hacedor de las mañanas;

Eterna savia de voces
dejados eras atrás.
Canto de noche febril
donde deseo saltar.

Sentir qué transformación
da hacia animales y plantas;
También sujetar su voz,
escribir cómo cantaba.

El finito: que me es todo,
se llena de eterno afán
por llegar a primavera
tras reflexión invernal.

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A veces negativo, surge la esperanza y la creatividad, incluso en la penumbra existe espacio para la belleza y el renacer.

Saludos