El Poeta del Asfalto
Poeta adicto al portal
Alargados, Enroscados.
Cóncavos, convexos.
De sémola, trigo candeal, y vaya a saber que otras cosas.
Vivo gracias a ustedes, asi que,
Mis respetos.
Se prende la hornalla y cuando hierve:
“hombre al agua”
Es tan sencillo que cualquier tonto podría hacerlo.
Entre esos yo me cuento.
Gracias al que inventó este invento fascinante.
Viven de él, solteros crónicos o empedernidos.
Viciosos, quebrados, apostadores abandonados por su estrella.
Artistas frustrados o inviablemente anticomerciales,
O familias numerosas por falta de televisión por cable.
Todos se juntan frente a la mesa,
Para la cena,
Y hay una fuente de fideos que se va vaciando.
No sé si alimentarán mucho, pero llenan.
Y es tan sencillo que hasta yo mismo puedo hacerlo.
Se escapa la espuma bajo la tapa.
Las paredes gimen:
“pintura, pintura”
en el aire un viejo disco de Chico Buarque.
Fideos,
Mis saludos a todos los que hoy los cenan.
Hasta luego.
Me voy a bajarles el fuego.
Cóncavos, convexos.
De sémola, trigo candeal, y vaya a saber que otras cosas.
Vivo gracias a ustedes, asi que,
Mis respetos.
Se prende la hornalla y cuando hierve:
“hombre al agua”
Es tan sencillo que cualquier tonto podría hacerlo.
Entre esos yo me cuento.
Gracias al que inventó este invento fascinante.
Viven de él, solteros crónicos o empedernidos.
Viciosos, quebrados, apostadores abandonados por su estrella.
Artistas frustrados o inviablemente anticomerciales,
O familias numerosas por falta de televisión por cable.
Todos se juntan frente a la mesa,
Para la cena,
Y hay una fuente de fideos que se va vaciando.
No sé si alimentarán mucho, pero llenan.
Y es tan sencillo que hasta yo mismo puedo hacerlo.
Se escapa la espuma bajo la tapa.
Las paredes gimen:
“pintura, pintura”
en el aire un viejo disco de Chico Buarque.
Fideos,
Mis saludos a todos los que hoy los cenan.
Hasta luego.
Me voy a bajarles el fuego.
